Liebe geht anders.

Heute Liebe.

2012-02-14T07:07:00.000-08:00

Ich mag unsinnige, rein kommerzielle Feiertage - auch wenn ich mir dafür jedes Mal viel Kritik anhören muss. Ich mag Halloween. Ich mag den Valentinstag. Weil er nicht so aufdringlich ist wie Silvester zum Beispiel. Und weil etwas wirklich schönes gefeiert wird. Die Liebe. Was gibt es daran nicht zu mögen? Trotzdem muss man sich als Pro-Valentinstägler an diesem Tag verstecken und seine Sympathien leugnen, es sei denn, man fühlt sich stark genug, all den Vorträge über 'die reine Geschäftemacherei' und die Albernheit zu lauschen, die diesem Tag zu Grunde liegen. Aber, diese Frage muss erlaubt sein, wenn es den Valentinstag nicht gäbe, an welchem Tag des Jahres wird denn sonst offiziell der Liebe gehuldigt? An keinem. So ist es doch.

Um den heutigen Tag zu unterstützen, möchte ich an dieser Stelle ein Buch, ein Lied und eine Serie empfehlen, alle zum Thema Liebe, aber auch an jedem anderen Tag im Jahr lesens-, hörens- und sehenswert. Also los:

Die Serie

Den Sonntag habe ich mit 'Gavin & Stacey' verbracht, eine BBC Serie von vor ein paar Jahren, in der es um Gavin und Stacey geht (wer hätte es gedacht), einen Essex-Boy und ein Mädchen aus Barry, Wales. Und es geht um Liebe. Die Engländer wissen, wie so etwas gemacht wird. Ein Minimum an Kitsch, ein Maximum an wunderbaren Charakteren und dem typisch britischen Humor. Ich habe die komplette erste Staffel in einem Zug ohne abzusetzen aufgesogen. Und empfehle die Serie an dieser Stelle wärmstens weiter. Weil sie einfach bezaubernd ist. Und witzig. Sehr, sehr witzig.

Das Buch

Ein Buch zum Thema Liebe? Da fällt mir natürlich zuallerst 'Liebe geht anders' ein. Von mir. Katarina Fischer. Aber da das hier an dieser Stelle ja schon oft genug empfohlen worden ist, möchte ich stattdessen auf ein Buch hinweisen, das schon seit einer Weile zu kaufen gibt. Wer es aber bisher nicht gelesen hat und wem der Sinn nach etwas Herzerwärmenden und nicht ganz Gewöhnlichen steht, der sollte sich 'Kleine Vogelkunde Ostafrikas' von Nicholas Drayson zulegen. Das sieht nicht nur hübsch aus, die Geschichte ist außerdem sehr charmant (eine Inhaltsangabe findet man sicherlich bei Amazon, also verzichte ich jetzt darauf). Ich habe das Buch sehr gern gelesen und wieder sind es die Charaktere, die in erster Linie überzeugen, der herrlich beschriebene Schauplatz (Ostafrika nämlich) und die ungewöhnliche Geschichte. Außerdem lernt man nebenbei etwas über Vögel. Und das ist ja auch etwas Schönes.

Das Lied

...und zum Abschluss ein Lied von Friends. 'His Girl'. Beziehungsphilosophie mit musikalischer Untermalung. Ich mag das.

Einen frohen Valentinstag, allerseits. Amore!

Per Anhalter

2012-02-12T06:15:00.000-08:00

Das Mädchen lebte schon seit geraumer Zeit in dem alten, ausrangierten Bauwagen. In so einem wie jenem, in dem auch Peter Lustig in seinen ‚Löwenzahn‘-Geschichten wohnte. Der Bauwagen des Mädchens aber war rot. Das Rot blätterte von den Außenwänden ab. Ein anderer Unterschied war auch, dass Peter Lustig, wenn die Kameras ausgingen und sich die ganze Belegschaft einen hinter die Binde kippte, nach Hause ging. In sein richtiges zu Hause. Ein Haus aus Stein, mit vielen Zimmern. Das Mädchen musste in seinem Bauwagen bleiben. Aber, sagte es sich, es hätte auch schlimmer kommen können. Immerhin regnete es nicht durch das Dach, und das war viel wert.

Doch auch so war es in dem Wagen nicht wirklich gemütlich. Es war eiskalt, zum Schlafen hatte sich das Mädchen ein Lager aus einer alten Matratze und Decken gebaut, in einer Ecke standen ein Campingkocher und ein Eimer mit kaltem Wasser zum Waschen. Die Fenster waren mit Stofffetzen verhängt und durch die undichte, klapprige Tür pfiff der eisige Winterwind. Der Holzfußboden war morsch und mit trockenen Blättern übersät. Ein bisschen wohnlicher wurde das Ambiente nur durch den zerschlissenen aber bequemen, dunkelgrünen Samtsessel, der in der Mitte des Raums stand, ein Modell wie man es sonst in den Wohnungen von Großmüttern vorfand. Neben dem Sessel stand eine Holzkiste, auf der eine Kerze brannte und drei Bücher lagen: ein Groschenroman über eine Tierärztin im Allgäu, ein zerfleddertes Kinderbuch und eine Ausgabe von Shakespeares ‚Romeo und Julia‘.

So sah es also in dem Bauwagen aus. Manch einer mag anmerken, dass das Mädchen sich diesen Ort doch nett hätte herrichten können, wenn sie schon dort Hausen musste. Warum tat es das nicht? Und warum lebte es überhaupt dort?

Um die letzte Frage zu beantworten: das wusste es selbst nicht, das Mädchen tat es einfach. Vermutlich war es, obwohl es noch sehr jung war, an dem Punkt im Leben angekommen, an dem man sich nur noch in einen Sessel setzen und lesen möchte. Bestimmt hing es aber auch mit der Antwort auf die erste Frage zusammen. Das Mädchen war nicht in der Lage dazu, den Wagen instand zu halten. Es hatte zwei linke Hände.

Das war keine faule Ausrede. Und auch gar nicht witzig gemeint. Es war nicht witzig, wenn einem ständig gesagt wurde „Links ist da, wo der Daumen rechts ist“. Wenn beide Daumen im wahrsten Sinne des Wortes rechts waren, dann half einem das kein Stück, dann ging einem das, im Gegenteil, nach einer Weile ziemlich an die Substanz. Es war unmöglich einen Job zu finden. Die wenigsten potentiellen Arbeitgeber waren überhaupt ehrlich und dachten sich fadenscheinige Begründungen für ihre Absagen aus. Etwa: „Es tut uns leid, aber die Kaffeemaschine muss unbedingt mit Rechts bedient werden.“

Freunde zu finden war ebenfalls schier unmöglich. Die meisten wollten dem Mädchen gar nicht erst die Hand geben, was keine gute Basis für eine engere Beziehung ist. Die anderen entpuppten sich als fanatische Linksextremisten oder extreme Linksfanatiker, jedenfalls war das auch keine echte Zuneigung. Und Liebe… daran war erst recht nicht zu denken.

Es lag sicher nicht an ihrem Charakter, dass sich kein Mann für das Mädchen interessierte. Zwar waren die Geschmäcker verschieden und auch sie hatte, wie jeder Mensch, einige Angewohnheiten, die einen zur Weißglut bringen konnten, aber im Grunde war sie ein äußerst umgänglicher Mensch und zudem sehr fürsorglich. Im letzten Winter hatte sie ein kleines Eichhörnchen gefunden und sich darum gekümmert. Mal abgesehen davon, dass dem Tier nicht fehlte, als sie es auflas und es am Winterende dann leider unter der Erde lag, hieß das nicht, dass sie nicht fürsorglich war. Es bewies lediglich, dass das Mädchen kein Zoologe war. Und wer war das schon? Außer den Zoologen.

Das Mädchen war ein guter Mensch, nur war da eben die Sache mit den Händen und auch sonst war es keine Schönheit. Es hatte dünne Haare, die aussahen, als wären sie mit einer stumpfen Gartenschere geschnitten worden, was auch der Fall war. Es hatte viel zu große Vorderzähne und sehr, sehr kleine Augen, als hätte ihm jemand dort im Gesicht, wo eigentlich die Augen hingehörten, zwei Stecknadeln in den Kopf gebohrt. So klein. Und es hatte riesige, abstehende Ohren, durch die man fast die Sonne durchscheinen sehen konnte. Wenn sie denn mal schien. Natürlich, was eigentlich zählt, sind die inneren Werte. Allerdings ist es ja schwer möglich, jemandem einfach mal ins Gehirn oder Herz zu schauen und herauszufinden, wie es da so aussieht, also schließt man vom Äußeren auf das Innere. Keine Unfehlbare Methode. Deswegen ist an dieser Stelle auch Schluss mit dem Beschreiben und Bewerten, letztendlich macht sich ja doch jeder sein eigenes Bild. Im besten Fall.

Das Mädchen verbrachte seine Tage damit, in ihrem Samtsessel zu sitzen, zum hundertsten Mal ‚Romeo und Julia‘ zu lesen und ab und zu einen verträumten Blick aus dem verdreckten Fenster zu werfen und die Nebelkrähen zu beobachten, die sich auf den winterlich kahlen Bäumen niedergelassen hatten. Die Nebelkrähen waren immer im Schwarm unterwegs, wie eine große, glückliche Familie. Oder ein fliegender Swingerclub. Das wusste das Mädchen nicht so genau. Was es aber wusste, war, dass es noch nie eine einsame Krähe gesehen hatte und dass sie liebend gern mit den Vögeln getauscht hätte. Krähen lebten zwar bedeutend kürzer als Menschen, dafür aber gemeinsam. Und das war schön.

Das Thermometer zeigte minus drei Grad. Es würde bald schneien, das fühlte das Mädchen in einem seiner rechten Daumen. Und ihm wurde plötzlich bewusst, dass es für immer einsam bleiben würde, wenn es weiterhin stumpfsinnig in ihrem Bauwagen saß und Liebesgeschichten las, die es eigentlich schon auswendig kannte. Es schnipste eine große Kakerlake von der Armlehne des Samtsessels und fühlte plötzlich eine Woge der Erkenntnis über sich einbrechen. Es war ganz einfach. Menschen mochten Menschen, die man ansehen konnte, ohne sich schon Sekunden später voll Abscheu wieder abwenden zu müssen. Leider war das Mädchen kein solcher Mensch. Aber es konnte einer werden. Entschlossen stand es aus dem Sessel auf und zog eine verstaubte Blechkiste unter den Decken ihres provisorischen Nachtlagers hervor, öffnete sie und entnahm zehn Tausendeuroscheine. Dann zog es sich eine knallgelbe Pudelmütze über die großen Ohren und sprang, ein fröhliches Lied pfeifend, durch die Bauwagentür ins Freie und machte sich auf den Weg zu diesem Ort, an dem sogenannte Götter in Weiß gegen Bezahlung die Hässlichen schön machten.

Keine Fragen jetzt. Bitte.

Energisch stapfte das Mädchen mit gegen den kalten Wind gesenktem Kopf die Straße entlang und bog, ohne weiter nachzudenken, irgendwann links ab. Seine Nase hatte sich rot verfärbt und tropfte, aber das bemerkte es gar nicht. In seinem Kopf entstanden Ideen von dem Leben, dass es führen würde, wenn es endlich schön war. Es würde sich einen Spiegel anschaffen, eine Anschaffung, von der es bisher aus Rücksichtnahme auf sein Selbstwertgefühl Abstand genommen hatte. Und es würde Freunde haben. Viele. UndMänner. Einen. Und während das Mädchen das dachte, rutschte die Sonne den Himmel hinunter und versteckte sich zur Hälfte hinter dem Horizont. Das Himmelblau wurde dunkler und bald sah der Himmel schwarz aus, wie Samt in der Auslage beim Juwelier. Dazu fiel dem Mädchen ein, dass es sich, sobald es schön war, Ohrringe kaufen würde. Und dann wurde ihm klar, dass es schon spät war, fast Nacht, und dass nicht mehr viel Zeit für den Weg zur Schönheitsklinik blieb, den es leider, und das war ein Problem, gar nicht kannte. Das Mädchen hatte keine Ahnung, wo es überhaupt war. Für einen Moment wurde es von Angst überwältigt. Es würde erfrieren, auf der kalten Straße, niemand würde ihm helfen, so wie es aussah. Im Gegenteil, die Leute, die es sahen, würden weitergehen und heimlich jubeln, dass es nun einen hässlichen Menschen weniger auf der Welt gab. Fast hätte das Mädchen geweint. Doch dann durchzuckte es ein Gedankenblitz.

Warum, das hatte es sich immer gefragt, war ausgerechnet sie mit zwei identischen Händen gestraft worden, die zu nichts gut waren? Nun, in diesem Augenblick wurde dem Mädchen klar, dass ihre Hände sehr wohl für etwas gut waren. Es ging noch ein paar Schritte bis sie an eine Stelle kam, an der die Straße eine Kurve machte. Dort stellte es sich seitlich zur Fahrbahn auf und streckte beide Daumen von sich. Wozu sonst sollten die zwei rechten Daumen gut sein, wenn nicht dazu, Autos zum Anhalten zu bewegen und sich selbst zum Anhalter zu machen? Das Mädchen bewegte sie rauf und runter, winkelte den einen Arm an und ließ ihn wie eine Rakete nach vorn schießen, dann wiederholte sie dasselbe mit dem anderen. Zwischendurch hüpfte es in die Höhe, drehte sich um sich selbst, schüttelte den Kopf und warf die Beine vor. Ein kurioser Anblick. Aber es wirkte. Auf der eben noch menschenleeren, dunklen Straße, auf der zuvor seit Stunden kein Auto vorbeigefahren war, erschien plötzlich aus dem Nichts ein Taxi und hielt direkt vor den Füßen des Mädchens. Sein Herz machte vor Glück einen kleinen Salto, nicht besonders gekonnt, natürlich, denn so wenig wie das Mädchen ein Zoologe, so wenig war auch sein Herz ein Mitglied des chinesischen Staatszirkus. Doch das machte nichts. Begeistert öffnete das Mädchen die Beifahrertür, rutschte auf den grau-gelben Ledersitz und rief: „Auf zur Schönheitsklinik! In ein neues Leben!“ und setzte etwas leiser hinzu: „Und danke, fürs Mitnehmen…“

Die Fahrt dauerte inzwischen doch länger, als das Mädchen erwartet hatte, und ihm wurde klar, dass es den Weg zu Fuß nicht geschafft hätte. Zunächst hatte es sich die Zeit damit vertrieben, durch die Autoscheibe hindurch den Nachthimmel zu beobachten, da sich dort aber nicht viel tat, ging es nach einer Weile dazu über, sich den Fahrer des Taxis genauer anzusehen. Er hatte schütteres, aschblondes Haar, nicht schütter, weil er die Haare altersbedingt verloren hatte, dazu sah er zu jung aus, wie Anfang zwanzig. Sein Gesicht war von Aknenarben gezeichnet und seine Augenbrauen, über den wässrigen, blauen Augen, waren zwar blond, wirkten aber trotzdem so dick und struppig wie Pfeifenreiniger. Er trug einen hellblauen Pulli mit Donald Duck darauf und Handschuhe. Fäustlinge. Oder so etwas in der Art. Eigentlich sahen sie eher wie Wollsocken aus. Während das Mädchen unverwandt auf die Hände des Taxifahrers starrte, versuchte dieser, ein Gespräch in Gang zu bringen.

„So, und Sie wollen sich also operieren lassen, ja?“

„Wie bitte?“ Das Mädchen riss seinen Blick vom Lenkrad los.

„Sie lassen sich operieren? In der Klinik? Oder besuchen Sie dort jemanden?“

Das Mädchen verzichtete darauf, zu erklären, dass es niemanden besuchen konnte, weil es niemanden kannte. „Nein, nein. Ich möchte selbst schön werden. Dann werde ich einen Mann finden und glücklich sein.“

„Tut mir leid, aber das verstehe ich nicht. Sie tun das alles nur, um einen Mann zu finden?“ Der Taxifahrer sah es flüchtig von der Seite an und konzentrierte sich dann wieder auf die Straße.

„Ja, was denken Sie denn, warum sonst? Mir selbst ist das eigentlich nicht so wichtig, aber ich will nicht mehr allein sein, verstehen Sie? Sie mögen doch sicher auch lieber schöne Frauen.“

„Ich mag… nun ja… interessante Frauen.“

„Vielleicht bin ich ja der interessanteste Mensch der Welt. Aber keiner weiß das, weil mich keiner kennenlernen will. Keiner liebt mich. Deshalb.“ Das Mädchen hielt dem Taxifahrer seine zwei linken Hände vor das Gesicht, so überraschend und überraschend nah, dass er kurz zurückschreckte und das Fahrzeug zu schlingern begann. Glücklicherweise brachte er es im letzten Moment, kurz bevor es mit einem VW-Bus am Straßenrand kollidierte, wieder unter Kontrolle. Schweißperlen sickerten in seine dichten Brauen. Das Mädchen zog schüchtern seine Hände zurück und legte sie in den Schoß. „‘tschuldigung“, murmelte es.

Der junge Mann lachte hilflos und sagte, nicht aus Hohn sondern um die Stille und die Peinlichkeit zu durchbrechen: „Na, Sie machen wohl alles mit links.“ Im nächsten Moment merkte er, wie dumm das gewesen war und rief rot an.

Aber zu spät. Das Mädchen presste verletzt die Lippen aufeinander. „Sparen Sie sich das. Solche Sprüche darf ich mir ständig anhören, wenn ich vor die Tür gehe.“ Angestrengt schaute es aus dem Fenster und hörte nicht auf das Gestammel, zu dem der Taxifahrer mit den Wollsocken jetzt ansetzte. Und wenig später fuhren sie durch ein großes Tor, auf ein hell erleuchtetes Gebäude zu. Die Klinik, den Ort aller Ästhetik.

„Ich muss hier raus“, sagte das Mädchen, öffnete noch während der langsam werdenden fahrt die Tür und wollte schon weglaufen, als der Fahrer nach ihrer Hand griff, sie mit seinen beiden Händen umschloss. Das fühlte sich seltsam an, vielleicht deswegen, weil das Mädchen sich nicht daran erinnern konnte, wie es war, wenn jemand seine Hand hielt. Der Mann reichte ihr ein schmutzig-graues Plüschentchen, das auf seinem Armaturenbrett gesessen hatte und das einzige gewesen war, dass er schnell hatte greifen können. „Ein Glücksbringer“, sagte er.

„Danke“, brachte das Mädchen heraus, löste ihre Hand aus seiner und rannte dann auf den Eingang der Klinik zu.

„Wie heißen Sie?“ rief der Taxifahrer ihr hinterher.

Das Mädchen blieb abrupt stehen. Es kam sich vor, wie im Film. Noch hatte es jemand nach seinem Namen gefragt. Und er fiel ihr beim besten Willen auch nicht mehr ein. Also sagte es: „Ich bin das Mädchen.“

„Das Mädchen… Mädchen! Ich heiße Theo!“ brüllte der Taxifahrer, und hatte sich so weit aus dem Wagen gelehnt, dass er sich mit den wollbesockten Händen auf dem Boden abstützen musste.

„Tschüss, Theo. Danke fürs Herbringen… und die Ente!“ rief das Mädchen, winkte noch einmal mit dem Plüschding und verschwand in der Klinik.

Es hatte zu schneien begonnen.

Theo war schon wieder zehn Minuten lang gefahren, blind eigentlich, denn der Schnee war so dicht, dass er die Straße nicht erkennen konnte, und vor seinem inneren Auge erschien immer wieder die Gestalt des hässlichen Mädchens mit den zwei linken Händen. Ihm wurde heiß.

Er begann, sich Vorwürfe zu machen, weil er es nicht zurückgehalten hatte, weil er nicht einmal den Versuch gestartet hatte, ihm diese dumme Idee mit der Operation auszureden. Das hatte das Mädchen gar nicht nötig, sich für jemand anderen dieser Sache auszusetzen. Aber er war ja auch nicht besser. Als es ins Taxi gestiegen war, hatte er gedacht: „Mein Gott, ist die hässlich, hoffentlich spricht sie mich nicht an.“ Und dann hatte er sie angesprochen. Weil er fand, dass sie etwas an sich hatte, dass sie besonders machte. Etwas Interessantes. Er liebte interessante Frauen. Und folglich liebte er… das Mädchen!

Sie durfte sich nicht verstümmeln lassen wegen irgendwelcher Menschen, die dieses Besondere an ihr nicht sehen wollten. Er hatte es gesehen. Und das genügte. Er würde das Mädchen retten.

Mit quietschenden Reifen machte er mitten auf der Fahrbahn kehrt und fuhr so schnell wie er noch nie zuvor in seinem Leben gefahren war zurück zur Klinik. Er konnte von Glück sagen, dass er gerade noch dem Verrückten in Pyjamas und mit einem Tischtennisschläger in der Hand ausweichen konnte, der aus unerfindlichen Gründen seinen Weg kreuzte. Teile einer Buchsbaumhecke mussten dran glauben, aber das war jetzt nebensächlich. Er trat das Gaspedal ganz durch.

Innerhalb kürzester Zeit erreichte er die Klinik, sprang aus dem Auto, die Stufen zum Eingang hinauf. In der Wartehalle, im Schein des künstlichen, grünen Lichts, saß allein und verloren das Mädchen und starrte auf den Boden.

„Das Mädchen!“ rief Theo erleichtert, und lief zu ihm hin. Als er näher kam, sah er, dass es weinte. Kleine Tränen aus kleinen Augen rannen tropften auf den glänzenden Klinikfußboden.

„Ich weiß, ich habe nicht bezahlt vorhin“, murmelte es. „Tut mir leid. Aber ich habe auch jetzt nur große Scheine…“

Theo winkte ab. „Nein, nein… das ist gar nicht…“ Er holte Luft und setzte sich auf einen Stuhl neben dem Mädchen. „Ich bin hier, weil…“

„Es ist gut, dass Sie hier sind, Theo. Dann können Sie mich nach Hause fahren.“

„Nach Hause?“ Er war sichtlich verwirrt. „Aber wieso? Sie wollten doch…“ Er war so verwirrt, dass er vergaß, dass er sich darüber eigentlich freuen sollte.

„Ihr hässliches Entlein hat mir kein Glück gebracht. Der Arzt hat gesagt, so wie ich aussehe, kann er auch nichts machen, dass ich nur seine Zeit verschwenden würde und mich lieber lebendig begraben lassen sollte. Ja, das hat er gesagt.“ Sie schluchzte und wimmerte und ihre Stimme klang quälend hoch, als sie weiterredete. „Ich dachte, ich könnte die Liebe finden, wenn ich schön wäre. Aber mich wird nie jemand lieben, nie, nie, nie. Ich werde immer einsam sein. Ein einsames Mädchen mit zwei linken Händen. Ich bin verdammt. Ich möchte am liebsten sterben!“

„Um Gottes Willen!“ Theo nahm das Gesicht des Mädchens in seine Hände und wieder fühlte es sich seltsam an, was daran liegen konnte, dass das noch nie jemand getan hatte. Oder daran, dass Theos Wollsockenhandschuhe so kratzen. Jedenfalls sah er das Mädchen ernst an und nahm all seinen Mut zusammen bevor er sagte: „Das Mädchen. Ich finde dich wunderschön. Und interessant. Und besonders. Du bist das Besonderste, was mir in meinem ganzen Leben jemals begegnet ist. Und ich will nicht, dass du stirbst. Weil ich dich liebe.“

Das Mädchen starrte ihn ungläubig an.

Theo starrte ängstlich zurück.

„Ist das Ihr Ernst?“ fragte es argwöhnisch. „Sie lieben mich?“

„Ja. Das ist mein voller Ernst. Und wir können uns auch gern duzen.“

„Aber du bist nicht zufällig ein fanatischer Linksextremist?“

„Nein. Und auch kein extremer Linksfanatiker.“

Ein glückliches Blitzen flackerte in den Stecknadelaugen des Mädchens auf und verschwand sofort wieder, als sich ein trauriger Schleier über sein Gesicht legte. Als Theo das bemerkte, bekam er Angst und fragte, was los sei. Das Mädchen schwieg einen Moment, dann seufzte es und sah ihn fest an. „Du liebst mich bestimmt nicht. Ich werde nicht geliebt. Ich habe zwei identische Hände, so ist das nun einmal. Aber danke, dass du mich aufheitern wolltest.“ Es wandte sich von ihm ab und schnäuzte sich geräuschvoll die Nase.

„Ja, das stimmt. Kein Mensch mit zwei identischen Händen wird geliebt“, gab Theo dem Mädchen recht und es schluchzte erneut und herzzerreißend. Dann aber begann er, an den Wollsockenhandschuhen herumzunesteln. „Es sei denn…“ Das Mädchen zog die Nase hoch und beobachtete ihn ungläubig. „Es sei denn, er trifft jemand mit einem ähnlichen Problem.“ Mit einem Ruck zog sich Theo die Socken von den Fingern und zum Vorschein kamen zwei identische, rechte Hände.

Das Mädchen war sprachlos, schaute ihn stumm, mit offenem Mund an. Sein Blick wanderte von Theos Gesicht zu seinen Händen und wieder zurück. Dann schrie es vor Freude auf.

„Das Mädchen“, sagte Theo pathetisch, erhob sich von seinem Stuhl und kniete vor dem Mädchen nieder. „Würdest du mir die Ehre erweisen, deine rechte Hand zu sein?“

Da sprang es auf und warf sich ihm um den Hals und lachte laut. „Ja, mein Liebster!“

Wie es sich für eine Liebesgeschichte dieses Kalibers gehört, küssten sich die beiden und einige Zeit später heirateten sie auch, wobei das Mädchen beide Eheringe tragen durfte und Theo keinen, aber das machte ihm nichts aus. Wichtig war für ihn nur, dass das Mädchen glücklich war, und das war es, weil es die Liebe gefunden hatte, nicht obwohl sondern weil sie so hässlich war wie die Nacht und es auch bleiben durfte. Und so lebten sie glücklich bis zum Schluss in ihrem Bauwagen. Glücklicher als Peter Lustig es jemals gewesen war.

Hier. Antworten.

2012-02-06T00:46:00.000-08:00

Wie vor einer Weile an dieser Stelle erwähnt, habe ich mich dazu bereit erklärt, für den Blog Herzgedanken einige Leserfragen zu beantworten. Und wenn ich mich zu etwas bereit erkläre, dann mach ich das auch. Seit dem heutigen Tag ist das Interview mit mir online und, was soll ich sagen...? Es hat sehr viel Spaß gemacht. Ich rede nun einmal gern. Es tut mir leid.
Wer sich jetzt noch traut: Hier geht es zum Interview. Dort warten ein Soundtrack und das ultimative Mittel gegen Kater. Unter anderem.

Say something nice 5.

2012-01-28T13:12:00.000-08:00

Ich möchte nicht nur etwas Nettes sagen, nein, ich möchte mich vorallem auch von ganzem Herzen bedanken. Bei den lieben Leuten von 1Live Klubbing, die mich nicht nur in ihre Sendung eingeladen sondern sich auch rührend um mich gekümmert haben. Marion, Claudia und Jutta: ihr seid wunderbar. Mike selbstverständlich auch, der weiß, was er tut, freundlich und kompetent ist er, und ein Mann mit einem erlesenen Musikgeschmack. Genauso wie DJ Larsen, aber das muss ja so sein. Und dann noch Stephan (oder doch mit f?), ein wahrer Sonnenschein. Und der Mann an der Bar (ich habe seinen Namen nicht mitbekommen und schäme mich dafür) aber: ich habe selten jemanden kennengelernt, der so freigiebig seinen Weinvorrat ausgibt - und das auch noch mit so viel Spaß. Und da ich schonmal dabei bin: einen lieben Dank auch an die Süßen vom Empfang.

Was mich aber besonders erst erleichtert und dann sehr gefreut hat, war das zauberhafte Publikum. Sonst lacht nie jemand über meine Witze. Laura, Käthe, Martin, Tobi, Tina, selbstverständlich Conny und die anderen, deren Namen ich nicht kenne: es war so schön, dass ihr dabei gewesen seid.

Herrlich war es in Köln. Ich hatte eine großartige Zeit. Und wer sich jetzt nicht erst von meiner überbordenen Begeisterung erholen muss, sondern vielleicht sogar neugierig geworden ist, kann die ganze Sendung nachhören, als Podcast auf der Klubbing Seite von 1Live. Ich stürze mich derweil mit Feuereifer in die Arbeit an Buch drei. Damit die da im Mediapark einen Grund haben, mich wieder einzuladen. Ich sage hiermit schonmal zu.

Eilmeldung.

2012-01-26T13:08:00.000-08:00

Ich bin mir nicht sicher, ob diese Ankündigung nicht ein wenig zu spät kommt. Dann wiederum: posten kostet ja nichts. Und wie immer ist auch jeglicher Leserservice, den ich hier anbiete, komplett kostenfrei. Auch folgender Programmtipp:

Am morgigen Freitag, den 27. Januar, habe ich das große Glück, zur 1LIVE KLUBBING Lesung eingeladen worden zu sein. Um 20.00 Uhr beginnt die Sendung, ab 23.00 Uhr darf ich vier Passagen aus 'Jetzt ist bald und nichts ist los' zum Besten geben, live im Radio und vor Publikum, und ich muss zugeben, ich bin deswegen noch nervöser als ich es wegen dem Lammlachs gewesen bin. Und das war schon eine harte Nummer.

Insofern ist Einschalten allein schon für alle die interessant, die hören wollen, ob die Aufregung siegt, oder ich. Wer nicht im Sendegebiet des WDR wohnt oder weilt, kann dank modernster Technologie die Sendung per Livestream verfolgen. Und wer gerade in der Nähe ist: Ich glaube, man kann sich sogar noch Plätze für die Lesung sichern und dann auch mal etwas ganz live machen. Dabei sein nämlich. Ich fänd's schön.

Noch Fragen?

2012-01-23T11:26:00.000-08:00

Wer? Wie? Wo? Warum? Ja, und was?

Auf zum Buch-Blog Herzgedanke! Eine Woche lang hat jeder (Frau, Mann, Kind, Hund, Katze) die Gelegenheit, mir dort Fragen zu stellen - in erster Linie zu meinem Büchern im Speziellen und dem Schreiben im Allgemeinen. Bitte keine Fragen zu Lieblingsessen, -farben, -musik oder dergleichen... ich leide unter einer extremen Entscheidungsschwäche.

Hier noch einmal der Link, ausgeschrieben:

http://herzgedanke.wordpress.com/2012/01/23/leser-fragen-autoren-antworten-katarina-fischer/

Ich freue mich auf meinen Fragebogen und bin gespannt, was da so zusammen kommt. Oh, und es gibt sogar etwas zu gewinnen: drei Exemplare von 'Jetzt ist bald und nichts is los' werden verlost. Na, wenn das kein Grund ist mitzumachen...

Auf den Spuren der Tracks.

2012-01-15T05:58:00.000-08:00

Es ist kein Geheimnis: Ich mag Musik. Man könnte das Wort ‚mögen‘ auch durch ‚lieben‘ ersetzen, aber dann klänge ich wie ein Teilnehmer von ‚Deutschland sucht the voice für Baku‘ und nichts läge mir ferner als das. Ich erhöhe ‚mögen‘ also auf ‚ist mir sehr wichtig‘ und damit wäre das dann auch geklärt.

Musik ist mir sogar so wichtig, dass ich ursprünglich den Plan hatte, den Kapiteln in ‚Jetzt ist bald und nichts ist los‘(oder auch ‚JIBUNIL‘) Songtitel als Namen zu geben, mit der Idee, dass die Musik hinter diesen Namen immer mit der Stimmung des Kapitels korrespondieren sollte. Es gab eine erste Fassung, die nur meine Lektorin zu sehen bekommen hat, in der ich das auch so durchgezogen habe. Nach der irritierten Frage, was das denn soll, worauf ich damit hinaus will und was das überhaupt mit dem Buch zu tun hätte, änderte ich das Konzept dann allerdings (aus mangelndem Kampfgeist oder bemerkenswerter Flexibilität, das kann man sehen, wie man will) und baute hier und dort in dem Buch Daphnes Lieblingslieder des Tages ein.

Ich hänge noch immer an der Idee mit den Songtiteln als Kapitelüberschriften. Und auch wenn meine Lektorin meint, dass mein Buch damit ein wenig zu einem Musik-Buch werden würde und Bücher (Romane) über Musik nicht gefragt seien… wenn es juckt, soll man kratzen. Buch 3 ist in Arbeit, ich werde es wieder versuchen. Ob ich erfolgreich war, wird sich dann im April 2013 herausstellen. Dann kommt nämlich Buch Nummer 3 – hoffentlich - auf den Markt (wenn die Mayas nicht doch recht hatten. In diesem Fall würde ich mich natürlich schrecklich ärgern müssen).

Damit bis dahin so wenig Langeweile wie möglich aufkommt, habe ich mir die Zeit genommen, die Musiktitel, die in ‚JIBUNIL‘ vorkommen, herauszuschreiben und soweit es ging zu verlinken. Mein Service für die lieben Leser, aus purer Dankbarkeit und weil heute Sonntag ist (…und ich eigentlich an Buch 3 arbeiten müsste, mich aber die Prokrastination fest im Griff hat). Viel Vergnügen!

Die Sterne // Das Bisschen Besser

Crowded House // Weather With You

Blondie // Heart Of Glass

Nina Simone // Feeling Good

Nas // Life’s A Bitch

The Smiths // Is It Really So Strange?

Gisbert Zu Knyphausen // Spieglein, Spieglein

Lee Dorsey // Working In A Coalmine

Element Of Crime // Du hast mir gesagt

Burt Bacharach_Dionne Warwick //I’ll Never Fall In Love Again

Heidi Kabel // Sag ja zum Leben

Superpunk // Ich weigere mich, aufzugeben

Liebe mit Vorsatz.

2012-01-14T11:33:00.000-08:00

Gestern, in der Bahn nach Hause, beobachtete ich etwas, das mich so traurig machte, dass ich einfach nicht wegsehen konnte. Ein dickes Mädchen um die 16 und ein dicker Junge, etwa 12 Jahre alt, saßen auf der anderen Seite des Wagons und sahen so missmutig aus, als hätte ihnen gerade jemand gesagt, dass der Rest ihres Lebens eine einzige, lange Wurzelbehandlung werden würde. Und während sie schwiegen und sich mit hängenden Mundwinkeln gegenüber saßen, aßen sie. Schokolade. Und Achtung, jetzt kommt der wirklich traurige Teil: sie aßen Adventskalenderschokolade. Am 13. Januar 2012, direkt aus dem Adventskalender, ein Türchen nach dem anderen, als wäre die Vorweihnachtszeit auch nur ein Scheiß-Monat wie jeder andere. Die Schokolade war billig, das Mädchen schon beim 20. Dezember angelangt und bei dem Tempo, das sie vorlegte, würde innerhalb der nächsten Minute Heiligabend sein. Doch glänzenden Kinderaugen? Rote Bäckchen? Fehlanzeige.

Warum mich dieser Anblick so traurig machte? Ach, dicke Kinder und Billig-Schokolade. Da berichtet ja sogar RTL drüber, also sollte wirklich jeder wissen, wie katastrophal diese Mischung ist. Mindestens so katastrophal nämlich, wie die Outfits, die Frauke Ludowig immer trägt. Aber der Hauptgrund für meine Traurigkeit rührte wohl eher daher, dass das Ausweiden von Adventskalendern im Januar etwas sehr Liebloses hat. Es sind eben die Reste, das was übrig blieb, was niemand wollte. Womit wir, sorry, wieder bei den Singles wären.

Die haben harte Zeiten hinter sich, die Feiertage nämlich, das weiß auch die Werbeindustrie. Die Werbeindustrie weiß alles. Und da jetzt Januar ist, der Monat der guten Vorsätze und hochgesteckten Ziele, wird wertvolle Werbesendungszeit hauptsächlich dafür gekauft um Mittel gegen die zwei großen Makel des Menschseins anzupreisen: Übergewicht und Einsamkeit.

Ich hatte ja keine Ahnung, dass es so viele Möglichkeiten gibt, als einsames Herz im Internet das passende Gegenstück zu finden. Ein anderes einsames Herz, das dann meinetwegen Thomas heißt. „Was ich für Thomas fühle, habe ich so für noch keinen anderen Menschen gefühlt“, sagt eine ganz durchschnittliche Frau mit einem durchschnittlichen Haarschnitt und soll einem damit vermutlich das Gefühl (denn darum geht es, und nur darum: Gefühl) geben, dass man selbst, als ja auch durch und durch durchschnittlicher Mensch , extrem gute Karten hat, wenn man es mal bei einer Internetpartnerbörse versucht. Ich hingegen bleibe, auch nachdem ich den Werbespot jetzt schon mindestens zwanzig Mal gesehen habe, immer bei der Frage hängen, was genau Frau Durschnitt eigentlich für Thomas empfindet. Das kann ja alles sein. Bewunderung, Zuneigung oder der blanke Ekel. Aber egal, nicht wahr? Hauptsache einzigartig. Und das gönne ich ihr auch von ganzem Herzen, dieser Frau, die so ist, wie alle anderen.

Wie zum Beispiel die andere, die in einem ganz ähnlichen Partnerbörsenwerbespot davon erzählt, wie sie diesen Mann zum ersten Mal sah, nachdem sie sich im Internet kennengelernt hatten, und dann waren beide sehr aufgeregt, natürlich, vor dem ersten Treffen. Es ist so echt, so selbstverständlich, so durchschnittlich, es muss einfach stimmen. Kann es so einfach sein? Dann würde es doch jeder machen. Ich kenn aber niemanden.

Statistisch gesehen, machen es die meisten sowieso ganz anders. Die meisten nämlich verlieben sich im Freundes- oder Bekanntenkreis, auf dem Büroflur oder einem Rammstein-Konzert, beim Squash oder wenn die Familie bei zu Omas Achtzigstem zusammen kommt (und das obwohl der größte Teil der dort Anwesenden aus offensichtlichen Gründen gar nicht als Partner in Frage kommen dürften…). Dann erst kommen die Leute, die die Liebe im Internet gefunden haben. Mit wachsender Tendenz, okay, was möglicherweise weniger an der echten Erfolgsquote liegt und mehr daran, dass es sich hierbei um einen wachsenden Markt handelt. Vielleicht sind Partnerbörsen im Internet ja die Teeküchen der Zukunft. Vielleicht sind sie auch nur eine gute Idee für Leute, die allgemein nicht oft aus dem Haus gehen und deren Mangel an sozialen Kontakten das Hauptproblem bei der Suche nach einem Partner ist. Wie dem auch immer sei, sie sind nichts mehr als eine Möglichkeit. Sie können kein Versprechen sein. Wenn es um die Liebe geht, verdanken die meisten das meiste immernoch dem Zufall.

Deshalb ärgere ich mich über die Durchschnittsfrau und ihren Thomas. Weil sie falsche Hoffnungen machen. Sie holen die einsamen Herzen da ab, wo sie am verletzlichsten sind: Nach den Feiertagen, die sie allein und ohne Silvesterkuss begehen mussten, ohne Kuscheln vorm Weihnachtsbaum, zerfressen von Sehnsucht und schwanger mit dem unbedingten Wunsch, dem ein Ende zu setzen. Und dann erzählen sie diesen Menschen, dass mit einem Knopfdruck die Einsamkeit vertrieben werden kann. Selbst wenn dem so wäre: Verlieben ist ein organischer Prozess, mit Rätseln, Umwegen und einer echten Geschichte. „Ich habe meine Daten in einen Suchfilter eingegeben und am Ende kam dein Vater dabei raus“, ist irgendwie nicht das, was ich mal meinen Kindern erzählen will. Aber wie gesagt: so einfach ist auch gar nicht. Es ist wie mit den Pillen, die man schluckt, um seine Traumfigur herzustellen: Manchmal funktioniert es, meistens nicht, und ohne zusätzlichen Sport und eine ausgewogene Ernährung kann man es sowieso gleich vergessen. Das weiß sogar Frauke Ludowig.

Überhaupt ist Druck bei der ganzen Sache ziemlich kontraproduktiv. Abnehmen, die Liebe finden, ich bezweifele, dass man sich so etwas wirklich vornehmen kann, ohne ständig an Lachsbrötchen mit Butter zu denken und sich in jedem vielversprechenden Gespräch mit einem Mann zu benehmen wie ein Idiot. Wenn man etwas will, ist das Schlechteste, was man tun kann, sich die ganze Zeit daran zu erinnern, wie sehr. Anstatt also diese Werbung mit Thomas und der Durchschnittsfrau vierzig Mal am Tag zu zeigen oder auf die Risiken und Nebenwirkungen von überteuerten, unnötigen Medikamenten hinzuweisen, sollte uns das Fernsehen alle dazu aufrufen, uns ein bisschen zu entspannen. Das würde es tun, wenn es uns wirklich helfen wollen würde. Will es aber nicht. So sieht’s aus.

Also, liebe Single-Ladies, wie werdet ihr euch entscheiden? Wollt ihr für ein paar Euro zu viel im Monat einen Account bei elite-darling-partner-love.de erstellen? Und dann im schlimmsten Fall noch Abnehm-Pillen lutschend vor dem Rechner sitzen und auf Thomas warten (der gar nicht sooo toll ist, wenn man’s genau nimmt.)? Oder schmeißt ihr den alten Adventskalender weg, zieht ein schönes Kleid an und sprecht auf Oma Ilses Geburtstag endlich mal ihren netten Krankenpfleger an? Könnte lustig werden. Ich wünsche euch ein grandioses, neues Jahr!

Standheizung

2012-01-10T08:52:00.000-08:00

Diese Geschichte spielt im Winter, in einer Siedlung am Rande der Stadt, einer Stadtrandsiedlung, wie man diese auch nennt. Eine Ansammlung von Häuschen aus orangefarbenem Backstein, akkurat geschnittenen Buchsbaumhecken und gepflegten Rosensträuchern. Hier leben die Pendler mit ihren Frauen, den zwei Kindern und ihren Hunden. Wochentags, um Punkt halb sieben, steht das Abendessen auf dem Tisch. Die Pendler kommen nach Hause, es wird gegessen und dann eine Abendshow gesehen. Das familiäre Leben findet immer abends statt, wegen der allgemeinen schlechten Laune am Morgen. Das ist dann auch das einzige Problem der Pendler. „Ich bin ja so ein Morgenmuffel“ sagen sie. Und damit, denken sie, machen sie sich interessant.

Der beste Freund eines Pendlers ist sein Auto, mit welchem er pendelt, zwischen seinem orangefarbenen, buchsbaumumwachsenen Haus, mit Frau und Kind und Hund darin, zu seiner Firma.

Der Pendler um den es in dieser Geschichte geht, lebte also am Stadtrand. Wie die anderen. Er besaß das obligatorische Haus, die Buchsbaumhecke, hatte eine Frau, zwei Kinder und einen Hund, der Hundi hieß, weil sich seine Kinder den Namen ausgesucht hatten). Und der Pendler besaß ein Auto. Ein wunderbares Auto. Sein bester Freund, den er in jeder freien Minute wachse, polierte und streichelte. Es gab jedoch eines, womit der Pendler seinen Freund nicht verwöhnen konnte. Seit Jahren bettelte er beim Amt um eine Baugenehmigung für eine dringend notwendige Garage. Vergebens. Und er fragte sich, ob diesen Menschen denn keine Autos hatten. Oder Herzen. Was auch immer der Grund, so kam es, dass der Pendler Jahr für Jahr, wenn der Winter und der Frost kamen, an seinem Wohnzimmerfenster saß und schweren Herzens zusah, wie sich das Eis in einer weißen Schicht über seinen besten Freund legte, wie er dort so einsam am kalten Straßenrand stand und sicher bitterlich fror. Fast sah es aus, als gäbe es keine Hoffnung. Bis ihm eines Abends beim Herumschalten durch die Fernsehkanäle die Lösung offenbart wurde.

Der Pendler saß auf der Couch mit der Tagesdecke (weil Kinder so viel Dreck machten), knabberte Käsesnacks, sein Blick ruhte starr auf der Mattscheibe, auch als die Werbung begann. Und zwischen Waschmittel, Schinkenwurst und Abflussreiniger wurde ein Produkt beworben, das all seine Probleme auf einen Schlag aus der Welt schaffen konnte. In dem Werbefilm entfernte ein Mann in Handschuhen und Wollmütze wutschnaubend Eis von seiner Windschutzscheibe. Es hätte unser Pendler selbst sein können. Im Hintergrund sprach eine männliche Stimme. Eine Stimme, der man alles glauben konnte. Und sie sagte: „Haben SIE nicht schon auch darüber nachgedacht, wie viel einfacher es mit einer Standheizung wäre?“

Der Pendler hätte lügen müssen, um diese Frage zu bejahen, aber nun ärgerte er sich, dass er nicht selbst auf die Idee gekommen war. All die schlaflosen Nächte, hätten vermieden werden können. Mit einer Standheizung.

Und während das Abendprogramm schon wieder lief, seine Frau sich neben ihn setzte, die Käsesnacks auffüllte und davon zu erzählen begann, dass ihre Mutter sich entschlossen hatte, Weihnachten zu Besuch zu kommen, überlegte der Pendler fieberhaft, wie er diese Standheizung so schnell wie möglich nachrüsten lassen konnte. Keinen Tag länger ohne Standheizung. So wahr ihm der Kfz-Mechaniker um die Ecke helfe.

Ein Pendler, ein Wort. Wenige Tage später stand er wieder vor ihm, sein bester Freund, ausgerüstet mit einer der besten, modernsten Standheizungen, die es auf dem Markt gab. Eine der wärmsten, mit einem der wohlklingendsten Namen, die je für eine Standheizung erdacht worden waren. Der Pendler war so zufrieden und glücklich wie lang nicht mehr und zum ersten Mal in seinem Leben freute er sich auf die Nacht und den Frost, den sie mit sich bringen würde. Als er um halb sieben pünktlich zum Essen das Haus betrat, hatte er die Standheizung einfach laufen lassen. Und als er später, während des Abendprogramms aus dem Wohnzimmerfenster schaute, stellte er mit etwas Schadenfreude fest, dass alle anderen Autos in der Straße langsam zu vereisen begannen. Nur sein bester Freund stand dort glänzend und warm. Der Pendler seufzte glücklich, wand sich schweren Herzens von diesem wunderschönen Anblick ab und gesellte sich zu seiner Familie auf das Sofa, mit den Gedanken ganz woanders.

An dieser Stelle könnte man meinen, dass die Geschichte von dem Pendler und seinem Kampf gegen das Vereisen seines Wagens zu Ende ist. Und das ist sie auch. Diese Geschichte. Aber wie es so oft im Leben ist: ein Ding ergibt das nächste und so führt uns diese Geschichte geradewegs zur nächsten, die vielleicht etwas absurd klingt. Oder an den Haaren herbeigezogen. Wobei es am überhaupt absurdesten ist, zu sagen, eine Geschichte sei an den Haaren herbeigezogen, denn dazu müsse erst bewiesen werden, dass eine Geschichte überhaupt Haare hat. Und bis dieser Beweis er bracht ist, kann auch einfach die folgende Geschichte erzählt werden, wenn auch nur deshalb, weil sie äußerst ungewöhnlich ist. Kurios, könnte man sagen.

Denn am nächsten Morgen, als der Pendler, den Autoschlüssel schon in der Hand, in seinen mollig warmen Wagen steigen wollte, sah er etwas, dass ihn zutiefst erschrecken ließ: sein bester Freund war jetzt bewohnt. Auf der Rückbank, auf der er seinen Kindern immer das Kekseessen verboten hatte, auf der Rückbank unter dem Fenstersonnenschutz in Bärenkopfform, auf der Rückbank lag ein Penner. Er trug ein fleckiges Unterhemd und ebenso fleckige Boxershorts. Seine langen Haare hingen ihm strähnig ins Gesicht und glänzten fettig in der Morgensonne. Er hatte keine Schuhe an, nur dreckige, alte Tennissocken am Ende seiner stark behaarten Beine. Überhaupt war der Penner außergewöhnlich behaart. Und er roch unangenehm. Sein süßlicher Geruch war so intensiv, dass der Pendler ihn trotz fest verschlossener Türen und Fenster deutlich wahrnehmen konnte. Ihm wurde ein bisschen schlecht davon und er hatte Angst davor, wie sehr es dann erst im Inneren des Autos stinken würde. Und trotzdem, das wusste er, musste er jetzt die Wagentür öffnen und den Penner herauswerfen. Er war so aufgewühlt, dass er sich nicht einmal die Frage stellte, wie dieser Mensch überhaupt in sein Auto gekommen war, und wann. Und er kam auch nicht dazu, denn als er den Schlüssel ins Schloss steckte und dieser beim Versuch, ihn zu drehen, abbrach, hatte der Pendler plötzlich das seltsame Gefühl, das einen beschleicht, wenn man dabei ist, langsam den Verstand zu verlieren. Er brauchte Hilfe. Aber seine wollte er nicht fragen. Die wartete nur auf so eine Gelegenheit, ihn aus dem Weg zu räumen, ihn einweisen zu lassen, damit sie ihren Tennislehrer heiraten konnte. Und sie dachte, er wüsste nichts davon. Miststück. Traurig bemerkte der Pendler, dass er damit auch schon am Ende seiner Liste der Personen war, die er im Notfall um Hilfe bitten konnte. Und zu allem Überfluss wurde ihm bewusst, dass er außerdem zu spät zur Arbeit kommen würde. Er wimmerte. Und das Wimmern steigerte sich langsam zu einem Schluchzen.

Der Penner schlief friedlich, wie ein Baby. Der Pendler riss sich mit aller Kraft zusammen, wischte sich mit dem Handrücken über die laufende Nase und klopfte mit dem Stummel seines abgebrochenen Autoschlüssels an die Scheibe des hinteren Autofensters, ganz vorsichtig, damit das Glas nicht zerkratzte. Der Penner rührte sich nicht. Der Pendler heulte frustriert auf und versuchte es dann noch einmal. Ein bisschen stärker als zuvor. Und weil sich daraufhin noch immer nichts tat, klopfte er immer heftiger und schneller an die Scheibe, hüpfte dabei auf und ab und stieß sogar den ein oder anderen Schrei dabei aus. In Anbetracht dessen, wie wichtig es seiner Frau war, was die Nachbarn dachten, war es ein Wunder und wahres Glück im Unglück, dass die Straße menschenleer war.

Eine weitere gute Nachricht war, dass der Penner langsam wach wurde, sich verschlafen umdrehte und, als er aus dem Fenster in den Morgenhimmel blinzelte, den Pendler entdeckte. Das bewegte ihn dazu, sich aufzusetzen und mit einem freundlichen Grinsen im Gesicht das Autofenster herunterzukurbeln. Eine Wolke warmer, süßer Luft quoll dem Pendler entgegen, und er machte einen Schritt zurück, als der Penner sich aus dem Fenster lehnte, ihm seine ruinierten Zähne mit einem breiten Lächeln präsentierte und fragte: „Ja?“

Müde und geknickt , denn er hatte sich wegen seiner Verspätung eine Vorwürfe anhören müssen, erschöpft und beschmutzt, denn er hatte die Bahn nehmen müssen, schleppte sich der Pendler spät um acht Uhr abends die Straße entlang zu seinem Haus. Vom Büro aus hatte er einen Schlüsseldienst angerufen und darum gebeten, die Wagentür zu öffnen und das Schloss auszutauschen, mit dem Resultat, dass er eine Stunde später einen Rückruf erhielt und ihm mitgeteilt wurde, dass im Wageninneren eine Person vorgefunden worden war, die Patiencen legte und erklärt hatte, alles sei in bester Ordnung. Man war also unverrichteter Dinge wieder gegangen, würde die Anfahrt aber natürlich trotzdem berechnen. Natürlich. Dies war der schrecklichste Tag seines Lebens gewesen.

Der Pendler hatte auch schon darüber nachgedacht, sich mit dem Penner irgendwie zu arrangieren. Er wollte ihm anbieten, dass er den Wagen von acht Uhr morgens bis acht Uhr abends zur Verfügung hatte und der Penner wiederum die festlichen zwölf Stunden des Tages dort verbringen könnte. Solang er das Auto in gepflegtem Zustand übergab, vorausgesetzt, und sich wusch. Oder zumindest parfümierte. Das erschien dem Pendler vernünftig.

Ein bläulicher, zuckender Lichtschein hinter seinem Wohnzimmerfenster verriet ihm, dass seine Familie bereits gegessen und es sich jetzt vor dem Fernseher gemütlich gemacht hatte. Und, es klang verrückt, aber es war so, das gleiche Licht schien auch aus dem Inneren seines Autos. Der Penner sah fern. Als der Pendler näher kam, stellte er mit Grausen fest, dass der Penner auf dem Armaturenbrett und dem Lenkrad Kerzen fest gemacht hatte. Flüssiges Wachs tropfte auf die Polster und die Fußmatten. Auf der Mittelkonsole stand ein kleiner, tragbarer Fernseher und flimmerte. Der Penner war noch immer nicht bekleidet und saß, die Füße auf der Rückenlehne des Beifahrersitzes, neben sich ein vor Fett triefender Pizzakarton und ein Stück Pizza in der Hand, von dem lange Käsefäden hingen.

Der Pendler sah all dies, mit offenem Mund und in eine Schockstarre verfallen, aus der er sich nur mühsam wieder befreien konnte. Nach einigen Momenten hatte er sich genug gesammelt, um einmal tief Luft zu holen und an die Autoscheibe zu klopfen. Der Penner sah überrascht auf, lehnte sich vor, um den Ton am Gerät leiser zu stellen, und öffnete dann das Wagenfenster.

„Ja?“ fragte er.

Seit einer Woche fuhr der Pendler nun mit der Bahn zur Arbeit und wieder zurück. Allabendlich stattete er seinem Auto einen Besuch ab, strich leise weinend über die samtweich polierte Lackschicht, liebkoste die Felgen und küsste die Motorhaube. Sein ehemals bester Freund war warm. So warm, als lebte er.

Weihnachten stand vor der Tür. Der Penner hatte einen kleinen Plastiktannenbaum auf das Armaturenbrett gestellt. Jedes Mal, wenn der Pendler an seinem Wagen vorbeiging, tanzte der Plastikbaum und sang We wish you a merry Christmas and a happy new year.

Die Frau des Pendlers war mit den Kindern zu ihrer Mutter gefahren, weil mit ihrem Mann, wie sie sagte, seit Tagen nichts mehr anzufangen war. Vielleicht hatte sie recht. Der Pendler war wunderlich, und sogar an einem Tag unrasiert im Büro erschienen.

Bald fiel der erste Schnee und bedeckte Buchsbaumhecke und Rosenbusch, die ganze Straße war weiß, nur der Wagen des Pendlers sah aus, als wäre er gerade geparkt worden. Jede Schneeflocke, die auf dem Autodach landete, schmolz sofort dahin wie Butter in einer Pfanne. Der Pendler beobachtete das von seinem Wohnzimmerfenster aus und konnte nicht aufhören, zu weinen. Und ihn überfiel der pure Neid. Weil der Penner in seinem Auto lebte, und nicht er selbst. Warum war er nicht auf diese Idee gekommen? Wie oft war er, nachdem sein Auto vor dem Haus geparkt hatte, in dem seine Frau und das Essen auf ihn warteten, nicht hineingegangen. Einfach und ein bisschen sitzen geblieben und hatte diese besten Minuten des Tages genossen. Nur er und sein Freund. Aber er war nie stark, nie mutig, nie Mann genug gewesen, sein Leben zu ändern. Er war ausgestiegen, in sein langweiliges, ihn krank machendes Haus gegangen, hatte die widerlichen Käsesnacks seiner übellaunigen Frau gegessen, sich mit seinen dummen, potthässlichen Kindern beschäftigt und sich auf den nächsten Morgen, die nächste Fahrt mit seinem besten Freund gefreut. Und dann hatte sich Hundi in der Küche übergeben. Wieder und wieder. Wäre er doch nur aufgestanden und hätte gesagt: „Macht euren Scheiß doch allein!“

Das hatte er nicht getan.

Aber jetzt würde er es nachholen.

Es war nie zu spät.

Er griff sich den nächstliegenden Gegenstand (es handelte sich hierbei um einen Tischtennisschläger), kritzelte eine Notiz auf die Spitzentischdecke auf dem Esszimmertisch und stapfte entschieden aus dem Haus, durch den hohen Schnee, wartete kurz, denn seltsamer Weise schoss in diesem Moment ein Taxi an ihm vorbei über den Gehweg, und stapfte weiter, bis er vor seinem Wagen stand. Drinnen saß der Penner und bohrte in der Nase.

Der Pendler nahm Anlauf und warf sich mit aller Wucht gegen das Auto. Es schaukelte heftig. Dann klopfte er mit dem Fingernagel gegen die Scheibe und bedeutete dem verschreckten Penner, sie herunterzukurbeln. Das tat er auch. Langsam und argwöhnisch.

„Ja?“ fragte er zaghaft.

„Warum wohnen Sie in meinem Auto? Sie… Penner!“ fuhr der Pendler ihn an.

Der Penner versuchte ein unsicheres Grinsen. „Ey, das ist aber nicht nett…“

„Warum. Wohnen. Sie. In. Meinem. Auto?!“

Eine Nachbarin, die mit ihrem frierenden Terrier noch einen Abendspaziergang machte, wechselte vor Schreck die Straßenseite und schüttelte ihr hausfrauenminiplibewachsenes Haar, wie es Damen um die sechzig eben tun, die eh alles besser wissen.

„Also, es war ein bisschen kalt“, begann der Penner, „und das Autochen ist schön warm. Und das ist auch schon der Grund.“

„Das ist MEIN Wagen!“

„Das hast du mir aber nie gesagt, Du Pfeife.“

Pfeife. Genug war genug. Der Pendler holte mit dem Tischtennisschläger weit aus und zog ihn dem Penner über den Kopf. Er traf überraschend gut und zog den benommenen, leicht bekleideten Mann rücksichtslos und voll roher Gewalt durch das Wagenfenster nach draußen. Er schlug hart auf den Boden auf und blieb dort liegen, blutend und seltsam verdreht. Der Pendler trat ihm mit ganzer Kraft in die Rippen. Dreimal. Es knackte. Dann steig er auf die Schulter des Penners, die seltsam gummiartig nachgab, und kletterte ungelenk ins Wageninnere. Es war muffig, dunkel und viel zu heiß. Völlig kopflos begann der Pendler, Kerzenstummel, Pizzakartons, den Fernseher und schließlich den singenden Weihnachtsbaum aus dem Fenster in auf den leblosen Körper des Penners zu werfen. Als das getan war, zog er sich selbst bis auf die Unterhose aus, warf seine Kleidung in den Schnee, kurbelte das alle Fenster herunter und stellte als letztes die Heizung ab.

Nun war es still.

Der Wind zog eisig durch den Wagen. Der süße Geruch des Penners verflog. Der Pendler kroch auf den Fahrersitz und schaltete das Radio ein. Es wurde ein Weihnachtslied gespielt. Er summte langsam vor sich hin, immer einen Takt langsamer als das Lied im Radio. Sein Atem schwebte durch den Wagen, kräuselte sich, verwehte. Der Pendler hatte das Gefühl von Eiswürfeln zwischen seinen Zehen. Das erinnerte ihn daran, wie er als Kind immer Eislaufen gewesen war, auf dem See. Selig lächelnd kugelte er sich auf dem Sitz zusammen und schlief ein.

Natürlich erschrak seine Frau zunächst, als sie am nächsten Tag nach Hause kam. Dann aber rief sie ihren Tennislehrer an und er sagte ihr, dass alles gut werden würde und sie glaubte ihm.

Einige Nachbarn kamen und dann auch die Polizei. Die verstand den Tatbestand nicht wirklich und schrieb das Ganze als skurrilen Selbstmord ab. Die Reporter kamen und machten einige Fotos. Und einige Jahre später, als der Schreck bei allen verwunden war, wurde das Beste von ihnen als Grundlage für eine morbide Antiweihnachtspostkarte benutzt, die ein Verkaufsschlager wurde. Den Spruch Kartenvorderseite lieferte die Frau des Pendlers und ließ sich dafür angemessen am Gewinn beteiligen. Sie hatte nämlich eine Notiz auf ihrer Spitzentischdecke entdeckt, die sie nicht verstand, die aber sehr gut zu dem Bild passte.

Haben Sie nicht auch schon darüber nachgedacht, wie einfach es mit einer Standheizung wäre?

(Dezember 1999, leicht gekürzt und überarbeitet)

Neu, wie immer.

2012-01-03T02:18:00.000-08:00

Willkommen im Jahr 2012. Sieht gar nicht so anders aus als 2011, hat aber definitiv Potential, noch etwas aus sich zu machen, geht ja jetzt erst los. Apropos los: Seit knapp einem Monat gibt es 'Jetzt ist bald und nichts ist los' in den deutschen (und hoffentlich auch österreichischen und schweizer) Buchhandlungen zu erwerben. Hab ich gehört. Um mich nicht von einem eventuellen Fehlen deprimieren zu lassen, habe ich mir selbst auferlegt, einen großen Bogen um Buchläden jeder Art zu machen, ja, auch und vorallem um Amazon. Dieses Mal werden keine Kritiken gelesen, dieses Mal, habe ich bereits alles gesagt, was zu sagen war. Bisher bin ich mit beeindruckender Disziplin bei der Sache.

Ich hoffe allerdings, dass alle, die ihren Weg zu diesem Blog gefunden und mein neues (und auch altes!) Buch gelesen haben, Freude daran hatten. Und Lust haben, hier noch ein wenig herumzustöbern und zu verweilen. Ich war im letzten Monat etwas faul, was die Postings und das schreiben von neuen Kurzgeschichten betrifft. Ich will das gar nicht auf den Vorweihnachtsstress und die Feiertage schieben, muss aber.

Um das wieder gut zu machen, habe ich mir etwas ganz Besonderes überlegt: Ich habe in meiner Kiste alter Werke gekramt und dort eine Sammlung von drei Kurzgeschichten gefunden, die ich im Winter 1999 als Weihnachtsgeschenk für drei Freunde verfasst habe. An der ein oder anderen Stelle, habe ich sie ein wenig überarbeitet und 'glattgebügelt', mit 17 hat man eben andere Standards, aber im Großen und Ganzen wurde so wenig wie möglich verändert.

Also dann, ab morgen geht es los mit der '1999er Trilogie', erste Geschichte: 'Die Standheizung'. Ich wünsche schon jetzt viel Vergnügen!

Das ist der Beweis.

2011-12-10T15:24:00.000-08:00

Ich habe ja bereits betont: dies ist kein Kochblog.

Nichtsdestotrotz koche ich gern und so fand ich mich am gestrigen Nachmittag in einem Fernsehstudio des Norddeutschen Rundfunks, ausgestattet mit einer seltsam orangefarbenen Schürze und Messern, die schärfer waren als alles, was jemals zuvor seinen Weg in meine Küche gefunden hatte. Ich kochte 'Lammlachs mit Wintergemüse', darunter versteht man Kartoffeln und Kürbisse, unter anderem. Ich hatte auch vorgehabt, ein bisschen die Werbetrommel für mein neues Buch zu rühren, wurde dann aber leider in eine Gespräch über Tomaten verwickelt. Wirklich schade. Allerdings: das Rezept ist in der Tat zu hundert Prozent meinem eigenen Kopf entsprungen und so ist es auch mein gutes Recht, es hier zu verbreiten. Und dank dem NDR und YouTube gibt es sogar eine kleine Anleitung in Filmform (siehe oben). Im echten Leben stand mir im Studio hinter den Kulissen ein feiner Herr namens Stephan Roth zur Seite, dem ich an dieser Stelle (er wird es wahrscheinlich nicht lesen, das ist nur eine Geste) noch einmal Danke sagen möchte und der mein Herz nicht nur damit gewann, dass er mir eine Pfanne schenkte. Eine ordentliche. Nicht so'n IKEA-Scheiß. Die kann auch jeder gut gebrauchen, der sich an meine Kreation heranwagen mag. Lammlachs. Mit Wintergemüse. An die Töpfe, fertig...

Man braucht (wenn zwei Personen satt werden sollen):

ein gutes Pfund Kartoffeln (Moor-Sieglinde, zum Beispiel)
einen kleiner Hokkaido Kürbis
vier bis fünf Knoblauchzehen
Lammlachs (gut 250g)
eine kleine rote Zwiebel
einen mittelgroßer Römersalat
eine gute handvoll Cherrytomaten
einen Granatapfel

Kleinkram den man (fast immer) braucht:

Olivenöl
Balsamicoessig
Granatapfelsirup
Dijon-Senf
Honig (flüssig)
Zucker
Salz, Pfeffer, Kreuzkümmel (Pulver)

1. Die Kartoffeln schälen und in Salzwasser ankochen (nicht weich kochen, sonst fallen sie im weiteren Verlauf der Kocherei auseinander), etwas abkühlen lassen.

2. Da sich das Abkühlen wie von selbst erledigt, hat man jetzt Zeit, den Salat zu waschen und trocken zu schleudern und die Tomaten zu halbieren (Strunk herausschneiden, auch wenn gewisse Fernsehmoderatoren das für unnötig halten. Ich bleib dabei.). Die Tomatenhälften kommen in eine Schüssel, Salz und Pfeffer drauf regnen und stehen lassen.

3. Den Kürbis von seinem Innenleben befreien und in größere Stücke schneiden. Und wenn man schonmal das Messer in der Hand hat, kann man auch gleich die abgekühlten Kartoffel in fingerdicke Scheiben schneiden, die Knoblauchzehen schälen und halbieren, und alles zusammen in eine Ofenform geben. Großzügig mit Olivenöl übergießen, salzen, pfeffern und mit Kreuzkümmel bestreuen (das alles ebenfalls großzügig). Jetzt bitte mit den Händen durchmischen, alles andere ist doch albern, und die Ofenform dem Ort ihrer Bestimmung zuführen. Damit ist der Ofen gemeint. 250° sind als Temperatur durchaus angemesseni. Während des Backvorgangs ab und zu durchmischen, später die Temperatur etwas reduzieren, aber im Grunde, regelt sich dieser Teil des Essens ab jetzt von allein. Ganz anders...

4. ... verhält es sich mit dem Römersalat. Der muss jetzt gezupft und zu den Tomaten in die Schüssel gegeben werden, dazu kommt ein Teil der Granatapfelkerne und dann heißt es wieder: mischen, mischen, mischen.

5. Apropos Granatapfel: Je nach Größe des guten Stücks etwa die Hälfte auspressen, Saft aufheben, Kerne wegwerfen oder einen Granatapfelbaum damit pflanzen.

6. Für das Salatdressing Öl, Granatapfelsirup, Essig, einem Teelöffel Honig und einen halben Teelöffel Dijon-Senf (ich mag den grobkörnigen, der macht mehr her) in ein leeres Glas mit Schraubverschluss geben, ordentlich schütteln, probieren. Wenn das Dressing noch zu essigsauer ist, etwas Zucker dazugeben und erneut schütteln. In diesem Fall macht Übung definitiv den Meister.

7. Kommen wir nun zum Fleisch. Die Lammlachse werden auf beiden Seiten mit etwas Salz, Pfeffer und Kreuzkümmel bestreut (dieses mal eher sparsam) und anschließendmassiert. Das klingt lustiger als es ist. Eigentlich ist es sehr langweilig und schnell wieder vorbei also hinfort, schmutzige Gedanken! Das Olivenöl in einer Pfanne (Einer Guten. Vorzugsweise nicht von IKEA.) erhitzen und die Lammlachse von beiden Seiten kurz braten. Ich habe gelenrt, dass Lammfleisch nur noch ganz minimal rosa sein sollte. Schade. Aber wenn das nun einmal so ist... Wenn seine Zeit gekommen ist, muss das Fleich aus der Pfanne genommen werden und in Alufolie einegwickelt werden. Locker einwickeln, stehen lassen. Nicht in den Ofen tun. Ich wiederhole: NICHT IN DEN OFEN TUN!

8. Allerdings kann die Kartoffel-Kürbis-Angelegenheit da jetzt wahrscheinlich langsam mal raus...

9. Kommen wir nun zur Soße: Die rote Zwiebel in dünne Ringe schneiden und bei niedrigerer Hitze in die Bratpfanne geben, kurz im verbliebenen Bratfett anbraten und mit dem Granatapfelsaft ablöschen, etwas Salz und Pfeffer dazu. Fertig. Kann jedes Kind.

10. Dressing über den Salat geben, durchmischen. Ofengemüse auf einem Teller anrichten. Fleich aus dem Ofen nehmen und neben dem Gemüse auf dem Teller platzieren. Falls in der AlufolieBratensaft zurückgeblieben ist, diesen in die Granatapfelsoße geben, wär ja sonst schade drum. Erst die Zwiebeln aus der Pfanne auf das Fleich geben und dann die Soße darüber geben. Salat daneben anrichten. Das Dressing versteht sich gut mit der Soße, also kann davon ruhig noch etwas über den Salat geschüttet werden, wenn zu viel davon in der Schüssel bleibt.

Und das war's. Fernsehreif. Versprochen.

Nebel.

2011-12-02T19:39:00.000-08:00

Ich könnte jetzt nicht mehr sagen, welche Party es gewesen war, von der wir kamen. Mein bester Freund und ich. Es war ein kalter Abend, irgendwann spät im Jahr, im Winter, wahrscheinlich bereits in der Adventszeit, wenn die Tage dunkler sind als hell, kälter als warm, die Bäume kahl und die Schaufenster umso reicher geschmückt mit allem, was weihnachtlich und gemütlich ist. Licht hinter Glas. Ich könnte jetzt auch nicht mehr sagen, wie viel Uhr es war. Spät. Oder früh. Aber es war diese Zeit, zu der man denkt, dass man entweder schnell nach Hause geht, schnell und ohne Umwege, ins Bett und den Tag beschließt, der inzwischen ein neuer geworden ist, oder weitermacht bis er wirklich offensichtlich wird, der neue Tag, durch ein bisschen Licht und sparsames Vogelgezwitscher. Vielleicht.

Wir waren ein wenig betrunken. Ein wenig bedeutet in diesem Fall ‚deutlich‘. Wir waren zusammen gekommen und gingen zusammen, wie Freunde das tun.

„Wollen wir gehen?“

Einer von uns beiden hatte diese Frage gestellt und der andere hatte sie bejaht.

An Gehen war allerdings nicht zu denken, wie uns wenig später auffiel, nachdem die Haustür unseres Gastgebers hinter uns ins Schloss und wir ins Dunkel der Nacht gefallen waren, im wahrsten Sinne des Wortes, erschlagen von der frischen, kalten Luft und den Mischgetränken, die auf privaten Partys immer eine etwas größere Herausforderung darstellen als anderswo. Man muss ja sehen, wo man bleibt.

„Taxi?“ fragte einer von uns, und der andere bejahte.

Wir gingen bis zur nächsten Hauptstraße, wir schleppten uns gegenseitig, Arm über Schulter und um Taille, und redeten über das, was wir in den letzten Stunden mit- und ohne einander erlebt hatten. Unser Atem formte kegelförmige Wolken, die schmalste Stelle an unseren Lippen.

„Hast du die eine gesehen?“

„Welche?“

„Die mit den roten Jeans.“

„Die Blonde?“

„Ja.“

„Klar, hab ich gesehen. Was ist mit der?“

„Die war süß“, sagte mein bester Freund.

Und ich fand sie plötzlich weniger süß. Ich wusste auch nicht, wieso.

Ich hatte sie uninteressant gefunden, in den wenigen Minuten, in denen ich ihr Aufmerksamkeit und einen Platz in meinen Gedanken geschenkt hatte. Uninteressant und gewöhnlich. Ein Mädchen in roten Hosen, mit blonden Haaren, wie viele gab es von denen? Zehntausende? „Ach ja?“ fragte ich, und das bedeutete nichts.

„Ja“, sagte mein bester Freund.

Ich hatte keine blonden Haare. Aber was tat das zur Sache? Ich hatte auch keine roten Jeans. Aber darüber machte ich mir keine Gedanken. Rote Jeans konnte man kaufen. Blonde Haare wahrscheinlich auch.

Ein Taxi hielt auf das Winken meines besten Freundes hin neben uns. Wir öffneten die hintere Tür und rutschten auf den Rücksitz. Ich zuerst, dann mein bester Freund. Er sagte, wo wir hinfahren wollten. Die grobe Richtung. Wir wohnten im gleichen Stadtteil, es war nur fair, einen Punkt zu wählen, der genau in der Mitte unserer beiden Wohnungen lag. Dann musste keiner von uns lang allein gehen und wir mussten uns nicht im Taxi verabschiedeten, das hassten wir, das hatten wir vor langer Zeit festgelegt: keine Verabschiedungen im Taxi mit verrenkten Umarmungen und einem ungeduldigen Taxifahrer und einer laufenden Uhr. Lieber ein bisschen zu Fuß gehen.

„Hast du dich mit ihr unterhalten?“ fragte ich ihn.

„Mit wem?“

Anscheinend hatte er das blonde Mädchen mit den roten Jeans schon vergessen. Sie beschäftigte mich mehr als ihn. Gut. „Na, mit dem Mädchen?“ Warum war das gut?

„Mit der roten Jeans?“

„Ja. Und den blonden Haaren.“

„Wir haben ein bisschen über Musik geredet. Den Job.“

„Was macht sie denn?“

„Weiß nicht, irgendwas mit Mode.“

„Ah. Deswegen.“

„Was?“

„Die rote Jeans.“

„Ist das in Mode?“

Ich hatte diese Bild im Kopf, ganz plötzlich, von roten Hosen, roten Ärschen, und musste lachen. „Bei Pavianen vielleicht.“

Mein bester Freund lachte auch.

Das Handy des Taxifahrers klingelte und er nahm ab, eine Hand am Lenkrad, die andere am Ohr, das Telefon zwischen Hand und Kopf. Wir hörten ihm ein bisschen zu. Am Telefon war wohl nicht seine Mutter, dazu war es zu spät, und auch nicht seine Frau oder Freundin, dafür war der Tonfall zu schroff. Er legte nicht auf. Er redete weiter und fuhr scharf um die Kurven, so dass man das Gefühl bekam, dass er wirklich nicht beides konnte, Telefonieren und Autofahren.

„Das ist voll gefährlich“, sagte ich zu meinem besten Freund.

„Das kann man nicht unterstützen“, gab er mir recht.

Als der Taxifahrer an der nächsten roten Ampel hielt, öffneten wir die Tür und stiegen aus. Der Fahrer lief uns nicht hinterher. Er rief auch nichts. Wir gingen in normalem Tempo, aber er folgte uns nicht. Vielleicht hatte er gar nicht bemerkt, dass er seine Fahrgäste verloren hatte.

„Dem ist das wohl egal“, stellte ich fest, als die Ampel auf Grün sprang und das Taxi weiterfuhr.

Mein bester Freund zuckte mit den Schultern und nahm meine Hand.

Am Rand unseres Stadtteils kamen wir an einem Supermarkt vorbei. Supermärkte waren auch in der Weihnachtszeit nachts nicht stark beleuchtet. Trotzdem sah ich das Fahrrad, das davor stand, mitten auf dem Gehweg, wie eine Falle.

„Guck mal“, sagte mein bester Freund.

Ich ging näher und sah mir das Rad genau an. „Es ist nicht abgeschlossen.“

„Dann gehört es dir“, sagte mein bester Freund.

Ich schüttelte den Kopf. „Quatsch, ich kann doch nicht einfach ein Fahrrad mitnehmen, dass ich finde, nur weil ich kann.“

„Doch.“ Er nickte voller Überzeugung. „Das ist die Regel.“

Ich überlegte kurz und dann klappte ich mit dem Fuß den Fahrradständer zurück und schob es an. „Na gut.“

„Der Einkaufswagen da ist auch nicht angeschlossen.“ Mein Freund zeigte auf einen einsamen Einkaufswagen, der am Rande der anderen Wagen stand. Die waren alle in Reih und Glied ineinander geschoben. Nur der eine eben nicht.

„Dann gehört er dir“, erklärte ich, das hatte ich schließlich eben gelernt. „Das ist die Regel.“

Mein bester Freund wehrte sich nicht und nahm den Einkaufswagen, eine Hand am Griff, die andere um meine Schulter, und schob uns beide, mich leise und den Wagen mit einigem Gepolter, dass ich nach einer Weile unangenehm fand. Mein Fahrrad machte nur leise, klackernde Geräusche, während ich es schob.

„Was ist denn so süß an ihr?“ fragte ich ihn.

„An dem Mädchen?“

„Ja.“

„Ihr Lächeln. Und ihr Lachen. Das klingt hübsch. Und sie lispelt ein bisschen, das ist niedlich.“

„Hast du ihre Telefonnummer?“

Er nahm seine Hand von meiner Schulter und mir wurde ein bisschen kalt. „Ja.“

„Und?“

„Ich ruf sie morgen an, glaube ich.“

Aber was, wenn es dann nichts zu lachen gab? Was war dann da noch? Eine dumme, rote Hose und ein gewöhnliches, blondes Mädchen mit einem Sprachfehler. So wenig ich über sie wusste, so sehr konnte ich sie nicht leiden.

An der Brücke trennen sich immer unsere Wege. An diesem Morgen war es auch so. Es wurde langsam hell, aber davon war nicht viel zu merken, es war nebelig, so nebelig, dass ich die nächste Brücke einige Meter den Kanal hinunter nicht erkennen konnte. Ich fröstelte. Mir war übel vom Alkohol. Ich lehnte das Fahrrad ans Brückengeländer, dort würde es bleiben. Es war mir lästig.

„Findest du, dass ich ein schönes Lächeln habe?“

Mein bester Freund sah mich amüsiert an. „Was?“

„Und ein schönes Lachen?“

„Ja. Aber warum fragst du das?“

„Nur so.“

Ich sah auf meine Schuhe, machte einen Schritt vorwärts auf ihn zu und umarmte ihn. Er umarmte mich zurück und so standen wir da, im Nebel. Und kein Vogel zwitscherte.

„Zeit, nach Hause zu gehen“, sagte er irgendwann.

Ich vergrub mein Gesicht in seinem Mantel. „Ich bin müde und betrunken“, erklärte ich ihm.

„Aber es war ein lustiger Abend, oder?“

Das war mir egal. Aber ich nickte trotzdem. Obwohl die Party egal gewesen war, nicht lustig. Scheiß Party. Mit diesen blonden Mädchen und den roten Hosen.

„Nächstes Wochenende wieder?“ fragte er, und ich nickte wieder.

„Ja. Nächstes Wochenende wieder.“

Er gab mir einen Kuss auf das Haar und ließ mich los. Ich ihn dann auch. „Schlaf gut.“

„Du auch“, sagte ich. Und dann: „Ich liebe dich.“

„Ich dich auch.“ Er klopfte mir auf die Schulter, und schob seinen Einkaufswagen unter lautem Poltern nach Hause.

Ich dich auch. Aber er meinte es nicht so wie ich.

Es ist ein Trailer.

2011-11-10T03:34:00.000-08:00

Ich habe im Kalender nachgezählt: Noch 31 Tage. Ein Monat, sozusagen. Dann kommt mein zweites Buch in die Läden. 'Jetzt ist bald und nichts ist los', wie bereits erwähnt. 'In die Läden kommen' heißt genauer: es wird ausgeliefert. Das ist Buchhandelsprache und bedeutet: am 12. 12. wird es vielleicht noch nicht in jedem Laden dieser Republik stehen, aber die Angestellten von Amazon (zum Beispiel) verpacken es dann endlich in diesen cleveren Papphüllen und das ist definitiv ein Anfang.

Ich bin aufgeregt. Die Aufregung hat nicht so viel mit dem verbleibenden Monat zu tun, ein Zeitraum, über den akute Aufgeregtheit eher nicht zu empfehlen ist. Kein Mensch kann 31 Tage lang aufgeregt sein, ohne sich ein schweres Herzleiden oder ein Magengeschwür zuzuziehen. Ich bin vielmehr genau jetzt sehr sehr aufgeret, weil der wunderbare Hannes Seth endlich seine Arbeiten an dem Trailer zu 'Jetzt ist bald und nichts ist los' beendet hat und das Ergebnis ist einfach großartig. Ich bin voller Begeisterung und Hoffnung, dass ein gelungener Trailer einen gelungenen Buchverkauf nach sich zieht. Es muss einfach so sein. Sehen und staunen Sie jedenfalls selbst:

(Außer Hannes, dem Mann hinter dem Film, gibt es noch einige andere Leute, denen ich zu tiefem Dank verpflichtet bin: der wunderschönen Maike, natürlich, und ihrem Vater, Sevim und dem kleinen Emil, Lux und seinem Skateshop, Ali, dem besten Frisör der Stadt, meinem Vater, dem besten der Welt, dem Aplanat, dem Kiosk am Neuen Pferdemarkt und schließlich noch der Barbarabar, also Eddie und Marcel. Danke, Danke, Danke!)

Say something nice 4.

2011-11-09T12:46:00.000-08:00

Ich habe ein neues Lieblingslied. Erst dachte ich, es wäre ein Smiths-Song, den ich noch nicht kannte. Dann merkte ich, dass ich falsch lag. Er ist von The Drums und klingt so...

Das Huhn im Herbst.

2011-11-06T12:45:00.000-08:00

Ich koche gern, aber ich häng es nicht an die große Glocke. Ich mache auch keine Fotos von meinem Essen und stell sie hier ein. Ich mag keine Unschärfe auf meinem Salat. Das ist ein Grund. Ein anderer ist, dass ich mit großer Vorliebe und gerade zu dieser Jahreszeit Eintöpfe zubereite. Allein das Wort ist schon so attraktiv wie der Gedanke an ein Bad in der Nordsee im Januar. Und was das Aussehen betrifft... das macht es selten besser.

Trotzdem, wenn ich über etwas Gutes stolpere, teile ich es gern. Auch, wenn es ein Eintopfgericht ist. Oder, präziser: Stew (der englische Begriff dafür. Und da soll nochmal einer sagen, auf Englisch würde alles besser klingen).

Vor etwa drei Jahren kochte mein Londoner Freund Simon das folgende Gericht für mich und ich war derartig begeistert, dass ich mir von ihm das Rezept schicken ließ. Dann vergaß ich es, Asche auf mein Haupt. Als ich aber letzten Sonntag auf der Suche nach einem Waffel-Rezept meine Kochbücher durchforstete, segelte mir der Computerausdruck vor die Füße, und weckte mein Interesse. Zu Recht, wie ich heute feststellen durfte.

Ich rate dringlichst (zumindest allen Nicht-Vegetariern) dazu, dieses Gericht nachzukochen. Es ist das perfekte Herbstessen. Und so schlecht sieht es dann, dank Rotwein und leuchtend organgenen Kürbisstückchen, auch gar nicht aus. Beweisfotos auf Anfrage. Und ein großes, verspätetes Danke schön an Simon.

Ta-ta-da-da! Chicken Chorizo Stew! (einfach dem Link folgen...)

Zutatenliste:

Chorizo (etwas mehr als 200 g)

eine große Zwiebel

zwei Selleriestangen

eine große Karotte

drei Knoblauchzehen

vier Hühnerkeulen
ein kleinerer Kürbis

Mehl

zwei großzügige Gläser Rotwein

250 ml Hühnerbrühe

Kleinkram:

Öl, frische Thymianzweige, Lorbeerblätter, Chiliflocken, Paprikapulver, und, klar, Salz & Pfeffer.

Jetzt wird gekocht - in elf Schritten:

01. Öl in einer Pfanne erhitzen, die Chorizo in kleine Würfel schneiden und bei mäßiger Hitze anbraten. Hauptsache nichts brennt an, und das knapp sieben Minuten lang.

02. Genug Zeit, um Zwiebel, Sellerie und Karotte zu schälen und klein zu schneiden. Wenn man geübt ist. Sonst macht man das besser vorher, damit das Kochen nicht in Stress ausartet.

03. Alles klein gemacht? Gut. Ab damit in die Pfanne und mit der Wurst bei kleiner Hitze weiterbraten, drei, vier Lorbeer dazuwerfen und Deckel drauf. So köchelt das Ganze 10 Minuten vor sich hin, ab und zu rühren.

04. Achtung, jetzt kommt das Huhn ins Spiel: Die Keulen waschen und häuten. Dabei kann es passieren, dass man sich ein bisschen barbarisch vorkommt. Keine Panik. Das geht vorbei.

05. In einer Schale ein wenig Mehl mit Salz, Pfeffer und Paprikapulver mischen und die nackten Hühnerkeulen darin wälzen.

06. Die Wurstangelegenheit! Schnell mal in der Pfanne nach dem Rechten sehen.Wahrscheinlich sind die zehn Minuten schon längst überzogen. Das macht aber an sich nichts. Einfach die Pfanne von der Herdplatte ziehen und stattdessen einen schweren, großen Kochtopf draufstellen. Öl rein, Temperatur hochdrehen und rein da mit den Keulen.

(an dieser Stelle rät Simon: brown the thighs, in batches if your thighs are enormous (ha!) - das findet auch wirklich nur ein Mann komisch...)

07. Wenn das Mehl auf den fetten Keulen also insgesamt etwas angebräunt ist: Rotwein und Brühe zum Ablöschen drüberkippen, Thymianzweige, noch einen halben Teelöfel Paprikapulver und Chiliflocken dazu und schließlich den Inhalt der Wurstpfanne hinzufügen. Und rühren. Immer rühren.

08. Aufkochen und dann die Temperatur herunterdrehen, bis der Eintopf / Stew friedlich vor sich hinblubbert. Blubbert. Nicht schäumt. Dies ist ein gemütlicher Eintopf.

09. Deckel drauf und eine bis anderthalb Stunden mal was anderes machen. Lesen zum Beispiel. Ich empfehle 'Liebe geht anders' von Katarina Fischer.

10. Jetzt ist der Kürbis dran. In mundgerechte Stücke schneiden, den Deckel vom Topf nehmen, Kürbis in den Topf schubsen und schnell wieder zudecken. Wenn der Kürbis zu groß war und nicht alles in den Topf passt, kann man aus dem Rest noch eine kleine Suppe machen. Zum Beispiel. Ach, und jetzt wär es auch Zeit für den Knoblauch. Kleinhacken und ab in den Topf damit.

11. 30 Minuten später ist es dann soweit. Der Eintopf ist fertig. Pünktlich zum Sonntagabend-Krimi. Wenn das kein Grund zur Freude ist!

Say something nice 3.

2011-10-24T02:57:00.000-07:00

Und um das Halloween-Paket komplett zu machen, hier noch ein Hinweis für alle die, die keine Lust haben, sich Tracklisten selbst zusammen zu fummeln: Error FM. Mein allerliebster Radiosender im Oktober, jedes Jahr wieder, weil die Leute dort Halloween wirklich lieben. Aus Error FM wird für 31 Tage Terror FM und neben der üblichen Rock- und Indie-Musikauswahl laufen dort dann vor allem solche Tracks, die ein bisschen creepy klingen. Dazwischen Schreie, Grüße aus der Gruft und Sondersendungen zum Thema Vampire, Werwölfe und dergleichen.

Leider nur übers Internet zu empfangen, weil aus den USA gesendet wird, aber überaus lohnend. Achtung: durch die Zeitverschiebung ist morgens und am frühen Mittag unserer Zeit nicht viel los (Nachtprogramm). Beste Hörzeit bei uns: abends ab 19.00 Uhr.

Hier geht's zu Terror FM: errorfm.com

(Error FM Music ist der Hauptsender, der kleine Bruder heißt Error FM Channel 2, hat seinen festen Platz auf der Favouritenliste meines Internetradios und steht dem Hauptsender in Sachen Halloween in nichts nach. Ausprobieren. And now you know.)

Stein.

2011-10-24T02:18:00.000-07:00

Eine kleine Einleitung

Jeden Monat poste ich hier in meinem Blog eine Kurzgeschichte. Da dieser Monat, der Oktober, der Monat von Halloween ist, habe ich mir ein dazu passendes Special überlegt und versucht, zum ersten Mal in meinem Leben eine Gruselgeschichte zu schreiben. Ich hoffe, sie verfehlt ihre Wirkung nicht. Viel Spaß. Und Angst. Eure Käte.

Meine älteste Cousine hatte mir irgendwann, als ich noch ein Kind war, erzählt, dass man um Mitternacht nicht in den Spiegel schauen sollte, denn dann zeigt er einem, wie man aussehen wird, wenn man stirbt. Mir war nicht wirklich klar, was daran so schrecklich sein sollte, aber die Art und Weise, in der sie mir davon berichtete, ließ mich den Entschluss fassen, niemals, unter keinen Umständen, um Mitternacht in einen Spiegel zu sehen. Und ich hielt mich daran. Einmal erschrak ich fast zu Tode, als ich (und es musste gegen Mitternacht gewesen sein) zufällig mein eigenes Ich als Reflexion in einer Fensterscheibe wahrnahm. Ich ärgerte mich, weil ich nie daran gedacht hatte, dass für Fensterscheiben eventuell dieselbe Regel galt wie für Spiegel. Und ich machte fortan um Mitternacht auch um diese einen großen Bogen.

Bis ich eines Nachts das hellgraue Gesicht vor meinem Fenster schweben sah. Die Uhr zeigte wenige Minuten nach Mitternacht. Ich hatte mich gerade zu Bett gelegt, da erblickte ich es.

Ich wusste nicht, was ich tun sollte, es starrte mich an, mit schwarzen, leeren Augen. Es sah nicht böse aus oder freundlich. Es sah aus wie eine Hülle. Das alles war mehr als unheimlich, zumal mir in diesem Moment bewusst wurde, dass ich das Gesicht kannte. Es gehörte meiner achtzigjährigen Nachbarin, Frau Stein, und es war äußerst ungewöhnlich, dass sie um diese Uhrzeit außer Haus war. Noch dazu vor meinem Fenster. Ich wohnte schließlich im vierten Stock.

Da es mir unangenehm war, so beobachtet zu werden, beschloss ich, einfach die Gardine vorzuziehen und damit dem ganzen ein Ende zu setzen. Ich kletterte aus meinem Bett und ging auf das Fenster zu. Und wenn ich gehofft hatte, dass Frau Stein jetzt verschwinden würde, hatte ich mich getäuscht. Sie blieb an Ort und Stelle. Das machte es mir möglich, einen genaueren Blick auf sie zu werfen. Ihre Augen waren in der Tat komplett schwarz, als wären ihre Pupillen ausgelaufen. Und sie schwebte, sie stand förmlich in der Luft, vor meinem Fenster im vierten Stock, da waren ihre nackten Füße und dann nichts. Ich sah die Reflexion meines eigenen Gesichts in der Scheibe neben ihrem und erkannte, dass es vor Schreck und Angst verzerrt war. Dabei spürte ich weder Schreck noch Angst. Erst als Frau Stein ihre Hand hob und ihre knochigen, zu Krallen verkrümmten Finger gegen die Scheibe legte, zog ich in einer ruckartigen Bewegung an der Gardine und eilte so schnell ich konnte zurück zu meinem Bett. Wo ich mich unter der Decke verkroch. Wie ein kleines Kind.

Am nächsten Morgen erwachte ich davon, dass die kalte Wintersonne mir ins Gesicht schien. Die Gardinen waren nicht vorgezogen. Ich entschied, dass das alles nur ein böser Traum gewesen war und war darüber sehr erleichtert.

Ich dachte den ganzen Tag lang nicht über meinen schlechten Traum nach. Dazu waren es schließlich schlechte Träume, dass sie einen, wenn die Nacht vorbei war, wieder verließen. Trotzdem hatte ich das Gefühl, dass etwas anders war, als würde eine Substanz in meinem Blut sein, die ihre Runden in meinem Körper zog und mich ausfüllte. Etwas anderes. Und je näher der Abend kam, desto mehr spürte ich diese Substanz und immer weniger mich selbst.

Die Wintersonne hatte sich schon lang verabschiedet und die Straßen waren stockfinster, als ich mein Haus erreichte und die Wohnungstür aufschloss. Das Klimpern meiner Schlüssel hallte im Treppenhaus wieder und da war noch ein anderes Geräusch. Ein Hecheln. Ich runzelte die Stirn und tastete zu meiner linken nach dem Lichtschalter. Ich fand ihn, legte ihn um und mir entfuhr ein kleiner Schrei, als in einem blitzschnellen Moment das Licht anging und ich mich Auge in Auge mit Frau Stein fand, ihre Nasenspitze berührte fast meine. Sie hielt eine Leine, an deren Ende ihr kleiner, schwarzer Hund in schnellen Zügen atmete. Die Zunge hing ihm dabei aus dem Mund.

„Entschuldigung“, flüsterte ich, ein Kontrast zu dem Schrei, der eben meinem Mund entwichen war.

Frau Stein trug einen unförmigen, bodenlangen Mantel in Beige und einen Hut in derselben Farbe, der Schuld daran war, dass ich ihr nicht ins Gesicht sehen konnte, jetzt, da sie ihren Blick auf den Boden zu ihren Hund gerichtet hatte. Und das machte mich nervös. Denn ich hätte schwören können, dass ich, in diesem kurzen Moment als das Licht angegangen war, als ich Frau Stein in die Augen gesehen hatte, genau dasselbe festgestellt hatte, wie in der Nacht zuvor bei dem geisterhaften Gesicht an meinem Fenster: schwarze Leere. Ich war nicht besonders erpicht darauf, diesen Anblick noch einmal zu ertragen. Auf der anderen Seite wollte ich Gewissheit. Darüber, dass ich nicht verrückt geworden war, mir Dinge einbildete. Aber Frau Stein gewährte mir keinen weiteren Blick. Sie winkte ab und sagte: „Einen schönen Abend noch.“ Und ging.

Später konnte ich nicht sagen, wie ihre Stimme geklungen hatte. Und wunderte mich darüber, dass Frau Stein etwa so groß gewesen war, wie ich. Wenn sie mir doch sonst immer nur bis zur Schulter gereicht hatte.

Die Substanz in mir machte mein Blut kalt und je später der Abend wurde, desto mehr fröstelte ich und desto realer wurde mein schlechter Traum aus der vorigen Nacht. Ich hatte eigentlich nicht vorgehabt, das zu tun, weil es ein Eingeständnis war, weil es bedeutete, dass ich glaubte, dass es wirklich passiert war, dass Frau Stein vor meinem Fenster gewesen war… aber dann zog ich doch die Gardinen zu, bevor ich ins Bett ging. Aber ansonsten, versprach ich mir selbst, ansonsten würde ich mich wie eine Erwachsene verhalten. Das alles war nicht wirklich passiert. Also gab es auch nichts, wovor ich mich fürchten musste. Ich wiederholte diese Sätze wieder und wieder im Geiste, während ich in meinem Bett lag, in dem dunklen Zimmer, verzweifelt die Augen zukniff und darauf wartete, dass endlich der Schlaf kam und mich erlöste.

Absolut und komplett absurd, dachte ich. Der Schlaf hat mir doch überhaupt erst die bösen Träume gebracht.

Und während ich das dachte, hörte ich ein Geräusch und ich bemühte mich, etwas lauter zu denken, um das Geräusch zu übertönen, aber es war nicht von der Hand zu Weisen. In der Wohnung von Frau Stein, neben meinem Bett, kratzte etwas an der Wand. Langsam und mit viel Druck. Von oben nach unten. Und wieder. Ich hörte mir das einige Augenblicke lang an, weil ich hoffte, eine plausible Erklärung dafür finden zu können, aber ohne Erfolg. Die Substanz lähmte meinen Geist und meine Fantasie. Irgendwann hielt ich mir die Ohren zu, ich weiß nicht, wie lang, und wiegte meinen Kopf hin und her, weil mir sonst nichts Besseres einfiel. Als ich die Hände weg nahm, war es still. Endlich.

Ich atmete aus und drehte mich auf die Seite, weg von der Wand, hin zur Tür. Und in der Tür stand Frau Stein. In ihrem langen Mantel, mit dem passenden Hut. Ihre leeren, schwarzen Augen ruhten auf mir und ihre linke Hand, die Finger zu Krallen gekrümmt, kratzten über den Türrahmen, langsam und mit viel Druck. Von oben nach unten.

Eine einsame Träne der Angst floss mir über das Gesicht, als ich aus meinem Bett sprang, den Raum durchquerte und die Tür zuschlug. Es war mir egal, ob ich dabei Frau Steins Hand einklemmte, ich hatte sie nicht eingeladen. Dann schaltete ich das Licht an und ließ es brennen, als ich mir die Decke über den Kopf zog und mich in meiner Höhle einkringelte, wie ein Kind. Oder ein Wurm.

Am nächsten Morgen wachte ich mit Kopfschmerzen auf. Die Gardine war nicht vorgezogen und das Licht ausgeschaltete. Ich wusste nicht, was ich denken sollte.

Krähen schrien und die kahlen Bäume reckten ihre toten Äste in den neblig-grauen Nachmittagshimmel und ich beeilte mich, nach Hause zu kommen. Ich wollte einschlafen, bevor es dunkel wurde, und hatte mir dafür in der Apotheke ein Mittel besorgt, denn ohne Hilfe würde ich kein Auge zubekommen, das wusste ich. Mit steifen Fingern schob ich den Schlüssel ins Haustürschloss. Es war nicht besonders kalt. Ich hatte lediglich das Gefühl, von innen zu versteinern. Lediglich. Als wäre das eine Kleinigkeit.

Ich schleppte mich die Treppenstufen hinauf bis in den vierten Stock und konnte mich nicht daran erinnern, das jemals als so anstrengend empfunden zu haben. Ich brauchte fast 15 Minuten für die vier Stockwerke. Wahrscheinlich liegt es an dem Schlafmangel der letzten Nächte, versuchte ich mich zu beruhigen. Als ich an Frau Steins Wohnungstür vorbeiging, nahm ich einen süßlichen Geruch war, von dem mir übel wurde, und ich musste einen Moment stehen bleiben, und mich fangen. Auf Höhe ihres Türspions hing ein staubiger Kranz aus Kunstblumen. Ich schluckte schwer und überlegte, ob ich klingeln sollte. Vielleicht war es keine schlechte Idee, ihr von den bösen Träumen zu erzählen, damit sie beide die Möglichkeit hatten, darüber zu lachen. Über den ganzen Quatsch. Aber jetzt war ein schlechter Zeitpunkt, jetzt war mir übel und meine Knochen waren so schwer, als wären sie aus, ja, Stein. Also schleppte ich mich eine Tür weiter, betrat meine Wohnung, nahm zwei Tabletten aus der Packung, die der Apotheker mir gegeben hatte, und ließ mich mit letzter Kraft ins Bett fallen.

Ich war wie gelähmt, als ich einige Stunden später in meinem dunklen Schlafzimmer aufwachte. Ich öffnete meine Augen, aber der Rest meines Körpers gehorchte mir nicht, meine Beine, meine Arme, mein Kopf, alles blieb bewegungslos, egal wie laut mein Gehirn nach Bewegung verlangte. Ich war vollständig bekleidet und machte mir Sorgen. Was, wenn ich die Tabletten nicht vertragen habe, dachte ich, eine Überdosis, was, wenn ich gelähmt bin, vielleicht sind meine Nerven kaputt gegangen. Ich versuchte mit dem kleinen Zeh zu wackeln. Das klappte nicht. Ich spannte meinen Rücken an, aber der machte kein Hohlkreuz. Ich versuchte, meine rechte Hand zu einer Faust zu ballen und plötzlich fiel mir auf, wie kalt sie sich anfühlte. Als hielte sie einen Eiswürfel. Ich bewegte meine Augen in dem versteinerten Schädel so weit nach rechts, wie es mir möglich war, um zu sehen, was der Grund dafür war. Und erkannte eine knochige, hellgrau leuchtende Hand in meiner. Und veränderte mein Sichtfeld wieder ein wenig und sah in die schwarzen, leeren Augen von Frau Stein. Sie lag neben mir im Bett. Sie trug ihren Mantel. Und lächelte.

Ich weiß nicht wie, aber ich schrie.

Und als ich fertig war, war Frau Stein verschwunden und ich wieder in der Lage dazu, mich zu bewegen.

„Genug“, rief ich, erhob mich aus dem Bett, stürmte aus meiner Wohnung nach nebenan und klingelte Sturm. Die Uhr zeigte eine Minute vor Mitternacht.

In dem kleinen Spiegel in Frau Steins Flur sah ich mich. Die schwarzen, tiefen Augenränder, die eingefallenen Wangen, die strähnigen Haare. Irgendwo in einem der hinteren Zimmer, vermutlich dem Wohnzimmer, schlug eine Standuhr zwölf Mal. Frau Stein lag auf dem Boden, ihr alter, toter Körper verkrümmt und steif. Wer wusste schon, wie lang sie dort bereits gelegen hatte bevor ich gekommen war. Die Tür hatte ich einfach aufstoßen können. Jetzt stand ich hier. Und die Uhr schlug. Ich sah mein Spiegelbild und musterte es erleichtert.

„Also stimmt es nicht, was die Cousine gesagt hat. Schließlich lebe ich noch.“

Frau Steins Hund hechelte neben seinem Frauchen. Und als ich mich zu ihm umdrehte, sah sie mich an, mit leeren, schwarzen Augen, und einem zufriedenen Lächeln auf den kalten, blauen Lippen.

„Noch“, sagte sie.

Und ich hätte nicht sagen können, wie ihre Stimme klang…

Furcht und Schrecken.

2011-10-20T16:22:00.000-07:00

Oktober ist der (im besten Sinne) fürchterlichste Monat im Jahr. Schuld daran ist Halloween. Ein Fest, dass eigentlich keines ist, jedenfalls nicht in diesem Land. Und voller Neid schiele ich, auch dieser Tage, wie schon immer über den großen Teich nach Amerika (aber wirklich nur in dieser Hinsicht), wo die Menschen mit großer Ernsthaftigkeit eine ganze Saison dem Grusel und Horror widmen.

Ich gebe zu, ich liebe es, kontrolliert Angst zu haben. Ich schaue mir gern gruselige Filme an. Gruselige Filme. Nicht solche, in denen Menschen plakativ Körperteile abgefressen, aufgeschlitzt oder aneinander genäht werden. Zu viel Blut macht den Nervenkitzel kaputt und was dann noch bleibt ist Verstörung und Ekel. Außerdem sollte man dem Kopf nicht zu viel Arbeit abnehmen - was die eigene Fantasie zu Tage fördert, ist meist viel stärker als alles, was Hollywood auf die Leinwand zaubern kann.

Doch passives Filmegucken mal beiseite, endlich, endlich nach all den Jahren des Wartens und Hoffens werde ich dieses Jahr meine erste Halloween-Party besuchen. Über ein Kostüm denke ich noch nach. Aber eine Playlist habe ich schon im Kopf. Auch sehr empfehlenswert, wenn man den Abend einfach zu Hause auf dem Sofa verbringen will. Geisterbeschwörend. Oder meinetwegen auch mit einer 'Rocky Horror Picture Show'-DVD. Und wer sich selbst dazu nicht durchringen kann, der guckt eben 'Bauer sucht Frau'. Hauptsache schrecklich.

Der Soundtrack dazu jedenfalls hier:

01. Dead Kennedys - Halloween

02. Nick Cave - Red Right Hand

03. Blur - Erol Same

04. Busta Rhymes - Gimme Some More

05. The B 52's - Dirty Back Roads

06. The Specials - Ghost Town

07. Cristina - Is That All There Is?

08. She Wants Revenge - Tear You Apart

09. Klaxons - Forgotten Works

10. Interpol - Obstacle 2

11. The Smiths - The Queen Is Dead

12. Gary Newman - Down In The Park

13. Was Not Was - Wheel Me Out

Ganz absichtlich fehlt 'Thriller'. Und ganz absichtlich habe ich 13 Titel ausgewählt. Frohes Fürchten.

Say something nice 2.

2011-10-02T11:49:00.000-07:00

'Mary and Max': Ich habe schon lang nichts mehr so Anrührendes und Ehrliches gesehen, ohne danach zutiefst deprimiert zu sein. Nicht so bei diesem Film. Ein kleiner Kloß im Hals, okay, aber den nimmt man in Kauf, nachdem man die Figuren und die Geschichte innerhalb von wenigen Filmminuten in sein Herz geschlossen hat.

Deswegen möchte ich den Film gern weiterempfehlen, definitiv die höchste Form des Lobs, wenn man etwas so gut findet, dass man es teilen möchte (mich selbst hat mein Vater auf den Film gestoßen, was wieder einmal beweist, dass Papa immer recht hat).

Den Trailer liefere ich gleich mit, finde allerdings, dass er diesem schönen Film in keiner Weise gerecht wird. Das ist eigentlich ein gutes Zeichen. Ich bekomme immer öfter den Eindruck, dass die meisten Filme gerade genug Material für einen Trailer beinhalten (manchmal nicht einmal das) und der Rest... aber das ist eine andere Geschichte und gehört auch gar nicht hierher. Ich will schließlich in dieser Rubrik etwas Nettes sagen und das tu ich hiermit 'Mary and Max' - äußerst empfehlenswert. Viel Spaß!

Alkohol und Drogen.

2011-09-27T05:47:00.000-07:00

Ein Gang zum Postamt an der Hoheluftchaussee, 1,10 € Porto nachzahlen und weg war es, das Manuskript von 'Jetzt ist bald und nichts ist los'. Das nächste Mal werde ich den Text sehen, wenn ich das fertige Buch in den Händen halte.
Ich kann nicht sagen, dass ich im Moment großen Abschiedsschmerz verspüre. Das ist zu vergleichen mit dem Wochenendbesuch eines guten Freundes, der sich am Ende etwas zu lang hinzieht. Man mag ihn noch immer, den Freund, aber man kann auch kaum erwarten, dass er endlich seinen Schlafplatz auf dem Sofa räumt und man seine Wohnung wieder für sich hat. So geht es mir jetzt. Der alte Freund ist weg. Ich bin erleichtert.

Nur ein Idiot begibt sich sofort wieder in dieselbe Situation, nehme ich dann. Das bedeutet wohl: ich bin ein Idiot. Die ersten Seiten des dritten Buchs stehen schon, noch hat es keinen Titel, es heißt 'Roman III', und das gefällt mir ganz gut. Das lässt Raum. Oder eben nicht. Mein Sofa ist jedenfalls wieder besetzt. Von mir, meinem Laptop und einem Aschenbecher. Wenn ich schreibe, rauche ich gern. Wenn ich die Zigarette in den Fingern halte und nicht tippen kann, kommen mir die besten Ideen.

Deswegen rauchen die Protagonisten in meinen Büchern vielleicht auch so viel. Und vielleicht wird deswegen auch so viel Alkohol konsumiert. Nicht weil ich mich während des Schreibens volllaufen lasse, keineswegs. Aber Alkohol und Zigaretten, das gehört zu meiner Realität, in meine Zeit. Das geht vielen so. Ich war überrascht, als die ersten kritischen Stimmen dazu aufkamen und immer lauter wurden, dass in 'Liebe geht anders' zu viel getrunken wird. Der Alkoholkonsum ist überspitzt dargestellt, das gebe ich zu, aber durchaus im Rahmen. In einem realistischen Rahmen. Vielleicht ist es ja verboten, unkritisch über Alkohol und Zigaretten in einem Buch zu schreiben, dem der Stempel 'Frauenroman' aufgedrückt wurde.

Aber ich lasse mir doch nicht von einem Label, dass mir verpasst wurde, diktieren, worüber ich schreibe. Was war denn zuerst da? Das Label oder das Schreiben? Eben.

Jedenfalls wird auch in meinem dritten Buch getrunken und geraucht werden. Beschlossene Sache. Ich leg dann mal los...

Hellblau.

2011-09-26T08:44:00.000-07:00

Der Zettel fiel mir auf, als ich an der Ampel neben der Bushaltestelle wartete, auf dem Weg nach Hause, nach einem langen Arbeitstag. Wobei es Sommer war, die Jahreszeit in der lange Arbeitstage nie wirklich lang erscheinen, selten so lang wie ein kurzer Arbeitstag im Winter, zum Beispiel. Das hat etwas mit dem Licht zu tun, dem Sonnenschein, der einen erwartet, wenn man das Büro verlässt, einen sozusagen an der Tür abholt, wie damals Mutter von der Schule – als man sich noch darüber freute, wenn sie das tat, vorausgesetzt. Das hört ja auch irgendwann auf.

Der Zettel jedenfalls war mit vier Streifen Klebeband an dem Ampelpfeiler angebracht. Ich hätte ihn nicht einmal bemerkt, wäre nicht just in dem Moment, als ich aus dem Bus sprang und die Straße überqueren wollte die Grünphase vorbeigegangen und die Autos wieder angefahren. So aber hatte ich nichts Besseres zu tun und als moderner Mensch, dem extrem schnell langweilig wird, wenn nicht alle halbe Minute etwas passiert (es muss nicht spannend sein, es muss nur passieren), fing ich an, ihn zu lesen.

In der Gegend, in der ich wohne, kleben die Leute eigentlich nur eine Sorte von Zetteln an Ampelpfeiler: „Junges Akademikerpaar, er Anwalt, sie Wirtschaftsprüferin, Nichtraucher, keine Kinder, suchen eine 3 bis 4-Zimmer-Wohnung, möglichst mit Balkon, VB, Dielenfußboden. Belohnung…“ und so weiter. Es ist schon eine traurige Welt, in der man nur dann eine schöne Wohnung mit Vollbad und Balkon anmieten darf, wenn man sich über Jahre in unzähligen Wirtschaftsseminaren zu Tode gelangweilt und erfolgreich gegen das Kinderkriegen gewehrt hat. ‚Ist es das wert?‘ muss man da fragen. Und ich sage: nein! Aber das tut hier und jetzt nichts zur Sache, denn hier und jetzt geht es um diesen einen besonderen Zettel, auf dem etwas ganz anderes stand. Nämlich:

„Am 8.Juli um 18.15 Uhr hast du an dieser Bushaltestelle auf den 5-er Bus gewartet. Ich stand auf der anderen Straßenseite und habe auch auf den 5-er Bus gewartet, allerdings in die andere Richtung. Ich habe ein kariertes Hems getragen, du hattest ein türkises T-Shirt an. Irgendwann hast du zu mir herübergesehen und gelächelt. Und ich konnte nicht mehr wegsehen, bis dein Bus kam. Dann warst du weg. Ich will dich unbedingt wiedersehen. Am 26.Juli um 18.15 Uhr, okay?“

Aufgeregt überflog ich den Text noch dreimal bevor die Ampel schließlich wieder auf grün sprang. Was auch keinen Unterschied machte, ich blieb trotzdem wie angewurzelt stehen. Und rechnete fieberhaft mit Hilfe des schwer greifbaren und etwas unzuverlässigen Kalenders in meinem Kopf (Basisfunktion eines modernen Menschen) zurück. Heute war der 13.Juli. Das heißt, der Zettelschreiber hatte vor genau fünf Tagen, am Freitag, auf der anderen Straßenseite gestanden und sich in ein Mädchen verliebt. Und… und jetzt wurde es spannend… die Chance bestand, dass ich diese Mädchen war. Ja. Ich. Eine schnelle Analyse meiner Nahverkehrsreisegewohnheiten und der Kleidungsstücke in meinem Schrank in Zusammenhang mit der aktuellen Wetterlage ließen mich zu folgendem Schluss kommen: es war durchaus möglich.

Ich besaß zwar kein einziges türkisfarbenes T-Shirt, aber wenn ich mich nicht stark irrte, hatte ich am vergangenen Freitag ein hellblaues Tanktop getragen und Männer sind ja bekanntlich nicht besonders gut wenn es um Farbdetails geht. Oder Schnitte. Natürlich, wenn das auf den Mann im karierten Hemd auch zutraf, war es verwunderlich, dass er so eine differenzierte Farbbeschreibung wie ‚Türkis‘ anbrachte, aber das war ein zu vernachlässigender Einwand. Von solchen Kleinigkeiten durfte der Lauf dieser romantischen Geschichte nicht beeinflusst werden. Und auch die Tatsache, dass ich am 8. Juli um Viertel nach sechs mit großer Wahrscheinlichkeit aus dem Bus ausgestiegen und nicht auf ihn gewartet hatte, hatte nichts zu bedeuten. Vielleicht hatte ich ja, wie auch jetzt, an der Ampel gestanden und auf Grün gewartet. Und er hatte das falsch gedeutet. Ärgerlich war, dass ich mich leider, egal wie sehr ich mich anstrengte, nicht daran erinnern konnte, jemals einen Mann im karierten Hemd auf der gegenüberliegenden Straßenseite angelächelt zu haben. Aber vielleicht war das ja ganz unbewusst und beiläufig passiert, ich war ja schließlich ein freundlicher Mensch, manchmal lächelte ich einfach so, ohne Grund, weil das doch die Welt zu einem schöneren Ort machte. Angeblich.

„Ich wünschte, ich wüsste, wie er aussah“, flüsterte ich, ergriffen von dieser Geschichte und davon, dass sie mir passierte. Mir. Endlich einmal spielte ich nicht die Nebenrolle, die für die Lacher zuständig war. Oder den Erzähler. Oder irgendeinen Statisten. Dieses Mal hatte ich die weibliche Hauptrolle ergattert.

„Naja, also ich würde mal sagen, er hatte ein kariertes Hemd an.“ Die Bäckereifachangestellte stützte sich auf dem Tresen hinter der Auslage mit den süßen Teilchen ab und verdrehte die Augen. Sie war merklich genervt. Und irritiert. Davon, dass eine wildfremde Person unter dem Vorwand ein Laugenbrötchen kaufen zu wollen in ihren Laden kam und ihr dann ihre Lebensgeschichte erzählte. Die Lebensgeschichte seit gestern Abend jedenfalls. Aber es war doch nicht meine Schuld, dass ich an nichts anderes mehr denken konnte.

Ich tat also so, als würde ich ihren Missmut nicht bemerken und nickte animiert. „Ja, aber was für ein kariertes Hemd? Da gibt es ja diverse Ausführungen. Ist er mehr so der modische Typ, glattrasiert und stylisch? Trägt er teure Turnschuhe? Oder trägt er das Hemd in Erinnerung an Kurt Cobain? Vielleicht macht er ja selbst Musik. Das fänd ich gut…“

„Wollen Sie jetzt diese Laugenbrötchen, oder nicht?“

„Vielleicht ist er ja ein Holzfäller. Oder, nein, Landschaftsarchitekt. Wahrscheinlich hat er einen Vollbart. Ich mag Bärte. Sie auch?“

Die Bäckereifachangestellte verzog den Mund und stemmte die Hände in die Seite. „Nicht besonders.“

Ich seufzte. „Wenn er keinen Bart hat, ist es auch nicht schlimm. Ich meine, ich werde ihn ja nicht ohne Grund angelächelt haben.“

Das Laugenbrötchen verschwand in einer Papiertüte, die raschelte, als die Frau auf der anderen Seite des Tresens sie zusammenknüllte und mir hinhielt. „Vielleicht sind ja auch gar nicht Sie gemeint.“

Ich schnappte empört nach Luft. Diese Möglichkeit hatte ich bereits zu hundert Prozent ausgeschlossen.

„Das macht dann 75 Cent.“

Ich zählte das Geld aus meinem Portemonnaie und gab es ihr in die Hand. „Das werden wir ja sehen.“ Dann nahm ich die Tüte Brötchen und machte mich auf den Weg zur Bushaltestelle. Auf den Weg zur Arbeit. Noch 12 Tage bis zum Tag der Wahrheit.

Ich hatte wieder das hellblaue Tanktop angezogen, aus Gründen der Wiedererkennung, das erschien mir clever. Und ich hatte mich unter einem Vorwand früher aus dem Büro geschlichen, damit ich auch bloß nicht zu spät kam zu meinem schicksalshaften Blind-Date an der Bushaltestelle. Letztendlich war ich zwanzig Minuten zu früh dort, um fünf Minuten vor sechs. Genug Zeit, um in Gedanken zu schwelgen an das, was jetzt kommen würde. Wie es sein würde, wenn er dort auf der anderen Straßenseite erscheinen würde, in einem karierten Hemd, voller freudiger Erwartung. Unsere Blicke würden sich treffen und ich würde ihm vielleicht zuwinken, etwas schüchtern, und darauf warten, dass er mein Winken erwiderte. Dann würden wir spazieren gehen und vielleicht irgendwo etwas essen oder auch nur einen Drink nehmen. Und uns versprechen, uns bald wieder zu sehen, weil es noch so viel zu bereden gab, weil wir so viel gemeinsam hatten. Er würde mir zum Abschied über die Wange streichen und so etwas sagen wie: „Ich bin so froh, dass du gekommen bist.“ Er würde atemberaubend aussehen. Sein kariertes Hemd würde gut riechen. Wir würden wissen, dass es das ist. Das, was wir beide gesucht haben. Und wir würden es behalten. Und später, wenn wir alt und grau waren, würden wir uns immer wieder die Geschichte erzählen, wie wir uns gefunden hatten, mit Hilfe eines kleinen Zettels mit vier Klebestreifen an einem Ampelpfeiler.

Ich lehnte mich an die kühle Glasrückwand der Bushaltestelle und schwebte glückselig durch meinen kleinen Tagtraum, der in wenigen Minuten wahr werden würde. Ein Blick auf die Uhr. Zehn Minuten nach sechs. Jetzt war es gleich so weit.

Aber was, wenn er nicht kam? Wenn er so aufgeregt war wie ich, wenn er sich so auf dieses Wiedersehen freute wie ich es tat, müsste er dann nicht schon längst hier sein? Hatte er mich vergessen? Hatte er jemand anderes kennengelernt? War er auf dem Weg hierher womöglich überfahren oder von einem Hund angefallen worden? Nicht auszudenken!

Nervös scannte ich die Bushaltestelle auf der anderen Seite. Kein kariertes Hemd in Sicht. Er war noch nicht da. Oder er war da, aber er war nicht geistesgegenwärtig genug gewesen, sich dieses Hemd anzuziehen. Verdammt. Wie sollte ich ihn dann erkennen? Und wenn ich ihn nicht erkannte, nicht auf ihn reagierte, deutete er das vielleicht als Zurückweisung und ging wieder. Ich bis mir auf die Unterlippe. Das durfte nicht passieren. Ich stand auf und stellte mich direkt an die Straße, damit ich ihm sofort auffiel. Um Bereitschaft zu demonstrieren.

Nach und nach sammelten sich mehr Leute an meiner Bushaltestelle, die alle wirklich auf den Bus warteten, den 5-er. Ich bemühte mich darum, weiterhin eine von gegenüber gut sichtbare Position zu besetzen und drängelte mich an einer Frau mit Kinderwagen und einem alten Mann vorbei, der mich daraufhin ärgerlich zurechtwies. Ich war gerade dabei, ihm zu sagen, dass es mir leid tat, ihn geschubst zu haben, als ich eine weitere Person anrempelte, völlig aus Versehen. Und als ich mich umdrehte um mich ein weiteres Mal zu entschuldigen, stand ich direkt vor der Bäckereifachangestellten. Der mit dem Laugenbrötchen. Und ich konnte nichts sagen, mir stand einfach nur der Mund offen, denn… sie trug ein T-Shirt und es war türkis.

„Ich nehm hier jeden Tag um Viertel nach sechs den Bus“, erklärte sie. „Das hier ist mein Liebslings-T-shirt. Ich trage es fast immer.“

Mein Mund war plötzlich so trocken, dass meine Zunge am Gaumen klebte. „Das ist nicht fair“, zischte ich. „Wenn ich Ihnen

Sie zuckte mit den Schultern. „Wahrscheinlich hat er sowieso mich gemeint.“ Sie reckte den Hals, um die andere Straßenseite besser sehen zu können. „Ist er schon da?“

„Und wenn er es wäre, würde ich es Ihnen nicht sagen.“ Ich drängelte sie ein bisschen zur Seite und stellte mich vor ihr auf, auf dem Kantstein, und fast hätte mich der 5-er Bus erwischt, der in diesem Moment mit lautem Hupen in die Haltebucht fuhr.

„Sind sie von allen guten Geistern verlassen?!“ motzte mich der Busfahrer durch die offene Tür an, und die Bäckereifachangestellte lachte leise. Sie lachte mich aus. Die blöde Schnepfe.

Ich verzichtete darauf, das irgendwie zu kommentieren und wartete still, bis der Bus wieder anfuhr und die Sicht frei war.

Und da stand er.

Meine Reaktion war nüchtern. Meine Hand dachte gar nicht daran, zu winken. Mein Mund wollte nicht lächeln. „Ich hab ihn mir irgendwie anders vorgestellt“, war alle, was ich heraus brachte.

Die Bäckereifachangestellte warf mir einen Blick zu und schluckte hörbar.

Der Mann im karierten Hemd war ungefähr fünfzig, klein und untersetzt und hatte keinen Bart. Und auch sonst kaum Haare. Nur einen Haarkranz. In der Hand hielt er einen Tankstellenblumenstrauß und er winkte. In unsere Richtung.

Man soll ja Menschen nicht nach ihrem Äußeren beurteilen, ich weiß. Aber zwischen diesem Mann dort und dem, was ich mir vorgestellt und erträumt hatte, gab es keine Schnittstelle. Keine einzige.

„Bei genauerer Betrachtung ist Hellblau eine ganz andere Farbe als Türkis.“

Ich trat einen Schritt zurück, weg von der Seite der Bäckereifachangestellten und stellte erleichtert fest, dass der Mann ihr weiterhin all seine Aufmerksamkeit schenkte und Anstalten machte, die Straße zu überqueren.

Ich tat es ihm gleich. In die andere Richtung. Und als wir aneinander vorbei gingen, seine Schulter fast meine berührte (die Schulter des Mannes von dem ich bis um Viertel nach sechs noch geglaubt hatte, dass er vielleicht der meines Lebens sein könnte) fragte ich mich, ob Romantik im Alltag wirklich nicht passierte. Ob solche Geschichten wie die, von der ich dachte, dass ich mich mitten in ihr befand, wirklich nur in Träumen funktionierten. Und ich dachte: Vielleicht. Vielleicht aber auch nicht. Eventuell ging es auch um etwas anderes. Zu große Erwartungen. Und Oberflächlichkeit.

War was?

2011-09-26T06:35:00.000-07:00

Es ist immer wieder erstaunlich, wie man sich nicht einmal für eine besonders lange Zeit auf eine besonders weite Reise begeben muss und trotzdem, sobald man den Dunstkreis seiner Heimat verlassen hat, alles an einem vorbeizieht. Gemeinhin wird das als eine Gabe aufgefasst. Damit man nämlich diesen Zustand erreicht, so heißt es, mus man in der Lage sein, wirklich loszulassen. Man muss wissen, wie man Urlaub macht. Dass ich diese Fähigkeit besitze, war mir gar nicht klar, als ich mit meinem schrecklichen Touristensonnenschirm auf dem Vorplatz des Petersdoms herumhüpfe, ebenfalls vollkommen ahnungslos, das hinter den hohen Mauern des Vatikans der Papst bereits seine Koffer für den anstehende Deutschlandbesuch packt. Oder packen lässt. Wie dem auch sein, ich hatte keine Informationen über irgendwelche Debatten und darüber, dass sich zu Hause in Deutschland Gegner dieses Besuchs Kondomkostüme bastelten. Ignorance is bliss. Heißt es nicht so, Benedikt?

Und aus diesem Grund schob ich jegliche Gedanken an die Arbeit, Deadlines und die finalen Druckfahnen meines zweiten Buches (ganz unten im Gepäck mit dabei) weit von mir und genoss stattdessen ein paar herrliche Wochen im Süden von Italien. Dazu demnächst mehr.

Wieder zurück in Hamburg ließen sie sich dann aber nicht weiter aufschieben - die letzten Korrekturen. Begleitet wurde ich dabei von der Musik dieses haarigen Mannes: www.bennysings.com. Ganz neu ist er im Musikbusiness wohl nicht, aber die Jagd nach dem neusten 'Heissen Scheiss' macht ja auch nur halb so viel Freude wie das Entdecken einer Sache genau dann, wenn man sie braucht. Und für die letzten Tage des Sommers, wenn die Erinnerung an das Meer, die Mückenstiche und die Abdrücke der Sonnenbrille auf dem Nasenrücken alles ist was einem bleibt, wenn draußen die Äpfel und Kastanien von den Bäumen fallen und der Kugelschreiber schon wieder seinen Geist aufgibt, dann braucht man das. Ich jedenfalls. Viel Spaß.

Say something nice.

2011-08-27T08:16:00.000-07:00

Früher war der Kreis derjenigen, die mich kritisiert haben übersichtlich und diplomatisch. Meine Familie, Freunde, erst Lehrer dann Chefs. Dann habe ich ein Buch geschrieben und plötzlich konnte sich jeder zu etwas äußern, in das ich mehr Zeit, Mühe und Herzblut gesteckt hatte als in die meisten Dinge davor. Das ist ein seltsames Gefühl und ich finde es schwer, mich daran zu gewöhnen. Vorallem wenn ich mir vorstelle, wie lang es im Vergleich dauert, eine Amazon-Rezension zu verfassen. 3 Minuten?

Abgesehen davon, dass ich also lernen muss, diese Art von Kritik nicht zu nah an mich heran zu lassen, hat dieser neue Umstand aber auch dazu geführt, dass ich mir ein paar Gedanken darüber gemacht habe, in welcher Art und Weise ich bewerte, wieviel das von meiner Laune abhängt, davon wie nett oder unfreundlich andere Leute an dem Tag zu mir waren und davon, wie ich zu der Person stehe, der ich meine Meinung sage. Ob Kritik, die ich äußere, oft härter ausfällt, als es fair wäre. Und die Antwort lautet ja.

Es ist seltsam: etwas Positives über einen anderen zu sagen ist, wenn es wirklich fundierte, ehrlich Kritik und nicht nur ein oberflächliches, bedeutungsloses 'Find ich gut' sein soll viel schwerer, als ein Verriss. Liegt es daran, dass man dem anderen nicht gönnt, dass er gelobt wird? Oder erwartet man einfach zu viel?

Ich denke darüber noch nach. Und werde in der Zwischenzeit versuchen, mehr Lob zu verteilen, mehr nette Dinge zu sagen, auch wenn das vielleicht mal nicht so leicht fällt. Aber wie das meistens im Leben so ist (Achtung, jetzt wird es kitschig!): Die Taten, die die Welt zu einem besseren Ort machen, erfordern meistens ein gewisses Maß an Anstrengung.

In New York (natürlich!) haben sie damit einfach schonmal angefangen:

"Jetzt ist Bald" und ich sag, wann.

2011-08-14T12:24:00.000-07:00

Mit diesem Eintrag mach ich es mir leicht und füge an dieser Stelle einfach einen Link ein:

http://www.randomhouse.de/webarticle/webarticle.jsp?aid=22762

Dahinter verbirgt sich ein äußerst umfassendes Interview mit mir zu meinem neuen Buch. Es heißt 'Jetzt ist bald und nichts ist los' und erscheint im Dezember. Ich weiß. Das ist noch ein paar Monate hin. Aber vorbestellen könnte man ja durchaus jetzt schon... und zur Überbrückung: Blog lesen. Diesen hier. Schon klar.

Cheers Royce!

2011-08-13T01:54:00.000-07:00

Im November 2008 habe ich mich auf die längste Reise meines Lebens begeben: nach Australien. Inzwischen sind die Strapazen des Hin- und Rückflugs lange vergessen (obwohl ich mich, hätte ich die Gelegenheit, jederzeit gern bei der Dame revanchieren würde, die mir auf dem Flug von Melbourne nach Dubai 14 Stunden lang die Armlehne streitig gemacht hat...). Geblieben ist die Erinnerung an die fantastischen Leute auf der anderen Seite der Welt. Alle Australier die mir im Laufe meines Lebens über den Weg gelaufen sind, waren großartige Menschen. Einer von ihnen ist Royce.

Wir wurden einander in Melbourne vorgestellt, ein paar Tage bevor ich mich für einen wohlverdienten Strandurlaub auf den Weg nach Byron Bay machen wollte, ein Backpacker/Hippie/Touri-Ort an der Ostküste. Es stellte sich heraus, dass er zur selben Zeit mit seiner Band 'Hot Little Hands' (Video ansehen lohnt sich!) für eine Abend und einen Gig dort sein würde. Manche Zufälle sind einfach wunderbar, denn Byron Bay ist ein kleiner Ort und nach etwa einem Tag und zwanzig Minuten ist man für jede Abwechslung dankbar. Am Abend nach dem Auftritt, unzähligen Weißweinschorlen und Krügen voller Bier fanden wir (ich und die Band) uns am menschenleeren Strand wieder, vor einem rauschenden, schwarzen Meer, unter einem sternenübersäten Nachthimmel. Solche Momente fühlen sich anders an als die meisten.

Skype sei Dank hat man heutzutage bekanntlich die Möglichkeit, problemlos auch über weite Distanzen in Kontakt zu bleiben. Der Nachteil daran, dass man keine ellenlangen Briefe von Hand mehr schreiben und dann hundert Euro Porto auf einen Briefumschlag kleben muss, um sich auszutauschen, könnte aber sein, dass man sich dann meistens über Banalitäten unterhält. Dass man eben Milch gekauft hat, zum Beispiel. Das kostet nichts (keine Mühe und kein Geld)... aber das will doch eigentlich auch keiner wissen.
Mit Royce ist es anders. Wir reden vielleicht zweimal im Jahr. Manchmal nur einmal. Dann aber über die wichtigen Dinge. Und immer wenn wir uns verabschieden, wünschte ich jedes Mal, Australien läge in Hamburg. Dann könnten wir uns häufiger treffen und reden. Mit einem Bier und einer Weißweinschorle am Hafen. Und den Dingen auf den Grund gehen.

Es folgt ein Teil meines letzten Gesprächs mit Royce. Viel Spaß beim Lesen.

Royce: what's the book?

Käte: the new one? the first one?

Royce: the new one

Käte: funny enough... it's about what you want to do with your life. (…)i lost the ability to have fun.i'm usually working my ass of so i don't have time to have fun. and when there is time i get nervous because there's nothing i HAVE to do and then i can't enjoy myself. i'm a machine.

Royce: i think it's great to be a machine. it's a great skill.

Käte: you are less controlled than me. you might get less stuff done but you also experience things in a different way. that i think is more enjoyable. free.

Royce: you don't feel free?

Käte: no. i don't. i'm trapping myself. most of it is fear. but mastering your fears is the hardest thing to do.

Royce: i'm afraid of heaps of stuff. but it manifests in not trying a lot of things. sort of the opposite of you

Käte: no, it's exactly the same with me. i would love to just try to life elsewhere again but if i fail, how will i cope when i get back? will i find work?

Royce: i worry about all that stuff too

Käte: i will be 30 next year. what about kids and family? i don't have that much time left. so if i wanted to try something new i have to do it now. but building a new life AND a family, how's that supposed to work?

Royce: eventually it does though

Käte: bloody optimism.

Royce: hey, i'll let you in on a secret which you can believe or not but being in your mid to late 20s sucks. you feel all kinds of pressure like "am i working hard enough" and "am i having enough fun". you're getting pulled in different directions and it may sound wacky but once you get into your thirties you don't care as much. i'm way happier now that i'm 32

Käte: you never get a feeling of panic when asking yourself if something is missing?

Royce: all those things i don't have yet are things i look forward to getting in the future but i'm not very ambitious. i think you can have a family and all that other stuff without being super successful

Käte: it's not always just about the things you want to have. it's about experinces and places and feeling and memories. the whole concept of life is driving me mad sometimes. it's so limited. i don't know if that's ambition. or just stupidity. maybe i should just deal with the fact that i can't do and see and feel it all in a lifetime.

Royce: i don't know katarina. i don't have the same urges. i'd be happy to go fishing every now and again and have friends to start bands with that never go anywhere. but if you feel like you want to be out there doing stuff and experiencing life to the full, maybe you should go with it. you can always write. and not just books. and you can do that anywhere.

Cheers, Royce!

Liebe geht Video.

2011-08-02T00:13:00.000-07:00

Letztes Jahr im Sommer (ja, den gab es wirklich) habe ich dieses Video gedreht, in dem ich von meinem Buch erzähle und auch ein paar Sachen über mich selbst. Außerdem gibt es nebenbei ein paar schöne Ecken von St Pauli zu sehen. Anklicken und anschauen. Viel Spaß!

Einlagen.

2011-08-01T14:57:00.000-07:00

Als das mit den Knieschmerzen losging, dachte ich, jetzt ist es soweit. Ich bin alt. Ich habe Knieprobleme. Irgendwann machen die Gelenke nicht mehr mit, erst der Rücken, dann die Gelenke. Knie. Und dann irgendwann kommen Rheuma und Gicht dazu. So schnell. Und das, bevor ich es fertig gebracht hatte, den Mann meines Lebens zu finden, zu heiraten und seine Kinder auszutragen. Wenn es dann soweit war, wie würde ich vor den Altar treten? An Krücken? Um Himmels Willen!

Ich ging also zum Arzt, um diese Negativentwicklung aufzuhalten. Heutzutage kann die Medizin ja so manche Wunder vollbringen, da darf man die Flinte nicht zu früh ins Korn werfen, wozu gibt es schließlich Forschung und Pharmaindustrie?

Mein Arzt hörte mir aufmerksam zu, während ich ihm mein Leid klagte, und bat mich im Anschluss daran, Fußabdrücke auf Papiertüchern zu hinterlassen. Ich war ein wenig enttäuscht. Was hatten Fußabdrücke auf Papiertüchern mit Forschung zu tun? Aber ich beschwerte mich nicht, ich trat nur fest auf.

Und mein Arzt sah sich das Ergebnis an und brummte: „Hm.“

„Was ist es, Herr Doktor?“ fragte ich besorgt.

„Senkfuß, Spreizfuß.“

„Oh Gott!“ Ich hatte selten etwas so Unattraktives gehört. Ab jetzt war die Frage nicht mehr, wie ich den Weg zum Altar zurücklegen würde, sondern ob. Jemals. Ich war gebrandmarkt. Mit meinen Senkspreizfüßen für immer entstellt.

„Das kommt oft vor.“

Unattraktiv und dabei nicht einmal etwas Besonderes. „Und jetzt.“

„Einlagen.“

Herrlich. Und dazu vielleicht noch ein Paar Stützstrumpfhosen?

Der Mann, der die orthopädischen Einlagen anpasste und zusammenbastelte, hockte vor mir auf dem Boden in seinem kleinen, nach Schuhpolitur riechendem Laden, nahm meine Fuß-Maße und entfachte mein schlechtes Gewissen, weil es mir unangenehm war, dass ein Mann in seinem Alter sich vor mir bückte. Er war weit über sechzig. Was, wenn er sich bei dem Versuch, aufzustehen, etwas brach? Wenn ich schon Knieprobleme hatte, wollte ich nicht wissen, wie schlimm es um ihn stand. Vielleicht war die Rheuma/Gicht-Phase schon erreicht. Aber dieses Mal ging es noch gut. Ächzend zog er sich schließlich an dem Wartestuhl hoch, auf dem ich vorher gesessen hatte, und wischte sich eine sehr einsame Haarsträhne aus dem Gesicht.

„Geht’s?“ fragte ich hilflos.

Entweder hatte er das nicht gehört oder er wollte es mir nicht sagen, eine Antwort blieb jedenfalls aus. Er fasste sich lediglich an den Rücken und griff mit der anderen Hand nach seinem Notizblock, der auf dem Bedientresen hinter ihm lag. „Für welche Schuhe sollen die Einlagen denn sein?“

„Wie? Für welche?“

„Welche Schuhe tragen sie gewöhnlich?“

Ich sah ihn ungewollt entgeistert an. „Immer andere?“

Wir standen uns gegenüber und starrten uns an. Zwei Generationen, zwei Geschlechter, zwei Menschen mit einer komplett unterschiedlichen Auffassung davon, wie viele Paar Schuhe man brauchte. Er hob fragend die Augenbrauen. Ich sah nachdenklich an meinen Beinen herunter, an deren Ende meine Füße in einem Paar flacher Ballerinas steckten.

Ich nickte in ihre Richtung: „Solche.“

Er zog wieder die Augenbrauen hoch, dieses Mal sah er ungläubig aus, und murmelte etwas, das so klang wie „Kein Wunder, dass Ihre Füße hinüber sind.“

„Wie bitte?“ fragte ich.

„In zwei Wochen können Sie die Einlagen abholen“, sagte er, und reichte mir einen kleinen, grünen Zettel.

Zwei Wochen übertriebenes Humpeln später saß ich wieder in dem Geschäft und sog die Schuhcremeausdünstungen ein bis mir schwindelig wurde. Neben mir, auf dem zweiten Besucherstuhl, wartete ein älterer Herr, etwa in dem Alter des orthopädischen Einlagenmachers. Er trug vernünftige, klobige Sandalen, die ich nicht für Geld jemals angezogen hätte, und sah vergnügt aus, sein weißes Haar war dicht und seine Beine lang, er wirkte ‚agil‘, so nannte man das ja meistens, wenn Menschen den Eindruck machen, problemlos eine Runde um die Alster spazieren zu können, ohne danach direkt ins Sauerstoffzelt oder die Notfallambulanz zu müssen. Er ließ seine großen Zehen wackeln und betrachtete mich so lange ganz offen von der Seite, bis ich nicht anders konnte als ihn ebenfalls direkt anzusehen. Auch wenn ich das eigentlich nicht so gern tat. Ich war in einem Umfeld urbaner Anonymität groß geworden und anonym hielt ich es gern, zumindest wenn ich meine orthopädischen Einlagen abholen wollte.

„Guten Tag!“ Er zog einen imaginären Hut.

„Hallo.“ Ich lächelte unsicher.

„Ich bin 74 Jahre alt.“

So eröffnete man also Unterhaltungen jenseits der dreißig. Ich nickte. „Da haben Sie sich gut gehalten.“

Er lachte. „Da bekommt man jahrelang kein einziges Kompliment und dann gleich eines von einer hübschen, jungen Dame.“

Ich war mir sicher, er kokettierte nur. Jemand der so kontaktfreudig war und über derartig volles Haupthaar verfügte, bekam sicherlich öfter Komplimente. Vielleicht nicht jeden Tag. Aber das ging mir ja nicht anders.

Der Mann faltete seine Hände im Schoß. „Ein guter Tag.“

„Nur deswegen?“

„Was heißt ‚nur‘? Das ist doch schon was, ein Kompliment.“

„Ja. Das kann sein.“

„Manchmal rede ich tagelang mit niemandem. Dann bleibe ich zu Hause und schreibe.“

Ich war froh, ein echtes Thema zu haben, über das ich mit ihm reden konnte. Weg von dieser Kompliment-Sache. „Sind sie Schriftsteller?“

„Hobbyschreiber. Ich habe immer schon geschrieben. Kurzgeschichten.“

„Worüber?“

„Meine Frau.“ Seine Augen veränderten sich in diesem Moment. Obwohl sein Mund noch lächelte und auch die kleinen Fältchen in seinen Augenwinkeln blieben, wo sie waren. Aber seine Augen leerten sich. Wie eine Badewanne, in der man den Stöpsel zog. Wie eine Maschine, die langsam zum Stillstand kam. „Sie ist leider nicht mehr da.“ Ich suchte noch nach Worten des Bedauerns, da fuhr er fort: „Sie war wunderbar. Sie war der unordentlichste Mensch, den man sich vorstellen kann. Überall lagen Ihre Schuhe herum. Ich habe nie verstanden, wozu ein einzelner Mensch so viele Schuhe braucht.“ Das echte Lächeln kam mit der Erinnerung zurück. „Sie konnte auch nicht kochen. Überhaupt, Hausarbeit, da war Sie schlecht drin. Aber dafür konnte sie auf einem Finger pfeifen. Und sie konnte wunderschön tanzen.“

„Tanzen macht ja auch viel mehr Spaß als Hausarbeit.“

„Das hat sie auch immer gesagt.“ Er lachte wieder. „Sie sind da offensichtlich auf einer Wellenlänge. Die Geschichten würden Ihnen bestimmt Spaß machen.“

„Bestimmt.“

Seine Augen blitzten, als ihm eine Idee kam. „Ich schicke sie Ihnen. Wie ist ihre Adresse?“ Erwartungsvoll sah er mich an und zog schon ein kleines Notizheftchen aus seiner Jackett-Tasche, als ich noch überlegte, ob es schlau war, einfach seine Adresse an ältere Herren weiterzugeben, die man beim orthopädischen Einlagenschuster traf. Ich kam aber zu dem Schluss, dass, obwohl er agil war und tolle Haare für sein Alter hatte, ich wohl nichts vor ihm zu befürchten hatte. Er war offensichtlich nicht gut zu Fuß, im Notfall konnte ich jederzeit vor ihm wegrennen. Also gab ich ihm meine Adresse. Und vergaß die ganze Geschichte noch bevor der Tag vorüber war. Ein typisches Symptom des urbanen Lebens.

Der Manila-Umschlag lag eine Woche später in meinem Briefkasten. Er war schwer. Darin warteten eine Grußkarte und an die zweihundert DIN-A4-Seiten darauf, von mir gelesen zu werden. Ich schob das eine Weile vor mir her. Die Masse schreckte mich ab. Aber an einem verregneten Sonntag, einige Monate später, als ich die Ballerinas gegen Stiefeletten getauscht hatte, setzte ich mich auf mein Sofa und begann zu lesen. ‚Muck und die Schuhe‘, ‚Muck und die Bootsfahrt‘, ‚Muck und der kleine Hund‘. All diese Geschichten einer Liebe, die wirklich tief gewesen sein musste. Wo andere den Fotoapparat herausholten und den schönen Moment in einem Schnappschuss festhielten, hatte der alte Mann jedes kleine Detail, jede Bewegung, jedes Lächeln der Frau die er liebte in einfachen Worten und kurzen Sätzen auf jetzt vergilbtem Papier festgehalten, mit einer Schreibmaschine getippt, deren Tinte über die Jahre verblasst war. Ich fühlte mich privilegiert, weil ich ihre Geschichten lesen durfte, weil ich hautnah dabei sein durfte, wie ein Mensch sich jeden Tag ein kleines Bisschen mehr in einen anderen verliebte. Bis der Seitenberg abgetragen war und es nichts mehr zu lesen gab. Ich wusste, warum das so war. Und es fühlte sich an als würde das gute Gefühl aus mir herausfließen, wie aus einer Badewanne, wie damals aus seinen Augen. Wenn man weiß, dass man jemanden liebt, und das für immer, ich weiß nicht, wie es ist, wenn man diesen Menschen verliert. Aber wenn man Ersteres erfahren will, muss man Letzteres wohl in Kauf nehmen. Eventuell sind Rheuma und Gicht nicht die schlimmsten Schmerzen mit denen man sich im Alter herumschlägt.

Ich wollte dem Mann immer eine Postkarte schicken und mich bei ihm für die Geschichten bedanken. Ich schiebe es auf das urbane Leben, dass ich es nie getan habe. Meine Einlagen habe ich eine Weile getragen, dann war ich zu faul, sie von einem Paar Schuhe ins Nächste zu wechseln. Aber meinem Knie geht esohnehin wieder besser, danke der Nachfrage. Weniger körperliche Gebrechen, mehr Zeit, die große Liebe zu finden. Und so lang wie möglich daran festzuhalten und jeden guten Moment festzuhalten. In welcher Form auch immer.

Bald geht's los

2011-07-26T09:59:00.000-07:00

Hallo liebe Besucher!

Und willkommen in meinem Blog. Ich würde mich sehr freuen, wenn ihr mir ein bisschen Gesellschaft leistet, während ich an dem guten Stück herumwerkel.

Zum Dank gibt es an dieser Stelle regelmäßige Updates zu meinen Büchern (das aktuelle Buch 'Liebe geht anders' sieht übrigens so aus), Mini-Fiction, die ihr nur hier zu lesen bekommt, und das ein oder andere Special... lasst euch überraschen. Und bleibt dabei, sonst verpasst ihr noch etwas.

Bis bald,

Katarina